Siniestro Total (Plaça Reial, Barcelona)

Siniestro Total parecen estar en el ocaso de su carrera, pero siguen siendo capaces (cuando les da la gana), de brindar alegres noches de Rock. En la Plaça Reial de Barcelona se dio cita un público de lo más heterogéneo: guiris despistados de piel rosada que pasaban por allí y se encontraron el “fregao”, restos del movimiento punk, seguidores del grupo Vigués, y una miríada de “pakis” vendiendo latas de Estrella a Euro con cincuenta. Sonaban los primeros acordes casi a la una de la madrugada, y no cabía ni un alfiler.

Una hora escasa de deleite musical para el respetable, que vociferamos al unísono los clásicos y pudimos corear consignas políticamente incorrectas sin que ningún izquierdoso biempensante nos recriminase tal falta de decoro. Cuanta puta y yo que viejo. Vienen sus amigos, pero me da igual: son unos hippies, y los voy a matar. Que gusto!

Julián Hernandez estuvo comedido con las terroríficas arengas que suele introducir entre tema y tema. Por una vez, estuvo hasta ocurrente.
Con ¿quienes somos, de dónde venimos, a dónde vamos? terminó el recital. Justo delante de mí, un chico con el uniforme de punk reglamentario (versión verano, sin chupa claveteada) blandía una botella de calimocho, y coreografiaba con mejores intenciones que resultado el estribillo. Porque él, y muchos de los que estuvimos ayer en la Plaça Reial seguimos preguntándonos, tras veinticinco años de seguir al quinteto de Vigo, si somos alma, si somos materia o somos solo fruto del azar. Si es fiable el carbono catorce, o es nuestro antepasado el hombre de Orce.

El tren de las 3.10

Dir. James Mangold
Act. Rusell Crowe, Christian Bale, Peter Fonda








Demasiada testosterona
Ciertamente ya no hay prácticamente hombres como estos, que desdeñan la ambiguedad y encarnan el reverso silencioso de los metrosexuales pegados al móvil. Aquí la hipervalorada ambiguedad de nuestros días queda relegada a una cuestión ética y a una delgada línea -sí, roja, claro-, que separa el bien del mal merced a una épica y casi a una estética. El guión apenas remonta en base a unas cuantas frases pero naufraga estrepitosamente con un final sonrojante, gracias en parte a un director al que toda la película se le va de las manos. Lástima de Peter Fonda que no consigue levantar la cabeza desde que le pegaran un tiro por hippie en Easy Rider. Y lástima también que haya que asomarse tras los primeros planos para atisbar los maravillosos paisajes de Arizona.
Una versión anabolizada en suma, del clásico de los 50, cuando los personajes eran para bien y para mal de una sola pieza, aunque paradójicamente, más frágiles.
alfonso

Che el argentino

Dir. Steven Soderbergh
Act. Benicio del Toro, Demian Bichir, Santiago Cabrera, Unax Ugalde, Jorge Perugorria

El trailer







Estampas de la revolución
A pesar de contar con la asesoría histórica de Jon Lee Anderson, autor de la mejor biografía del Che, (Che Guevara, una vida revolucionaria, Ed. Anagrama, 2006) la película no deja de ser una colección de estampas de vidas de santos, laicos sí, pero sin ninguna arista o perspectiva, sea esta crítica o no. Y a pesar también de la reiteración de las escenas del personaje en la ONU, la levanta el talento cinematográfico de Soderbergh, el inteligente uso de las cámaras digitales de tercera generación (sistema RED), y la actuación de Benicio del Toro, literalmente abducido por su personaje, al que dan buena réplica Demian Bichir en el papel de Fidel y Santiago Cabrera como Camilo Cienfuegos.
No puedo decir que no disfruté con las escenas de guerra y algunas de las parrafadas más aceradas del Che.
Y es que por una vez ganaban los malos. Los míos.
alfonso

Hace mucho que te quiero

Dir. Philippe Claudel (ojo con el pavo)

Act. Kristin Scott Thomas, Elsa Zylberstein

Tremenda babosada

Desde que Zp estrenara el buenismo, la especie, ese cruce entre cordero degollado y mentecato, se ha prodigado bastante. Ahora bien, la peli en cuestión rebasa los límites hasta provocar la arcada.

Érase una vez una madre que sale de la cárcel tras 15 años de condena por haber matado a su hijo de seis. La hermana, arrepentida de haberla ignorado, la acoge en casa con la sonrisa conmiserativa por bandera, con el fin de reparar su culpa e integrarla a una sociedad burguesa de provincia francesa, de la que huirías aunque fueras refugiado de Darfur, parapléjico y te acabaras de caer de la patera.

Todos son buenos: el padre futbolero, el policía abandonado por su mujer, el abuelito con cara de Santa Claus que no puede hablar por culpa de un derrame (¡qué chollo!), el refugiado iraquí de los buenos (su mujer no lleva burka), el profesor, docente aficionado en una cárcel, los padres adoptantes de niñas-preciosas-vietnamitas, los amigotes pesados, pero joviales y porreros...

¡Y luego resulta que no le había matado por mala, sino por evitar al niño los sufrimientos de un cáncer terminal!

La culpa es mía por ir a ver una peli con ese título.

alfonso

Tropa de élite

Dir. José Padilha
Guión Braulio Mantovani
Act. Wagner Maura, André Ramiro, Caio Junqueira

El trailer






Sin hipocresías
Oso de Oro en Berlín en un jurado presidido por el izquierdoso Costa Gavras, la película ha conmocionado Brasil y ha recibido los calificativos más gruesos, como "fascista". En mi opinión se trata de la fotografía de una realidad que nadie quiere mirar de frente, la violencia en las favelas de Río y resto de grandes ciudades de Brasil, -un fenómeno paralelo pero diferente al de las maras de Centroamérica-.

Y aquí nadie sale indemne: la policía corrupta, la burguesía cómplice y falsa, el BOPE, el cuerpo de élite, torturador y asesino, y todos rodeados de una guerra, mientras el país crece y espera a que la centrifugadora capitalista saque a los pobres de la pobreza.

El espectador se agita en la butaca por la tremenda violencia de algunas escenas, pero también puede sufrir desprendimiento de retina al tratar de seguir los movimientos de cámara, una steady cam pegadita al primer plano y bailona, al mismo tiempo que trata de leer los subtítulos. Buen guión, del mismo autor que Ciudad de Dios.

Lo curioso es que la trama comienza a partir de la visita del Papa a Río. El gran cocodrilo hipócrita.

alfonso

Escondidos en Brujas

Dirección y guión: Martin McDonagh

Act. Colin Farrell, Brendan Gleeson, Ralph Fiennes

Reino Unido, 2008, 107 minutos













Más irlandesa que la Guinness

Uno de esos guiones que se enseñarán en las academias de cine, que destaca por su potencia, sus diálogos, su humor oculto y la habilidad de sacar petróleo de situaciones presuntamente anodinas. Se nota que McDonagh viene del teatro, pero hacer cine se le da estupendamente.

Además da gusto escuchar frases políticamente incorrectas, verdaderos exabruptos contra Bélgica, (aunque los que hemos pasado una tarde en Brujas los consideraremos incluso moderados), ver violencia contextualizada y seca, como en los primeros tarantinos antes de que se convirtiera en el cretino que es hoy, y oir, como siempre que se saca a colación Irlanda, música maravillosa.

Lástima que Colin Farrel está pasado tres pueblos de tics y gestos, antes incluso de meterse varias rayas de cocaína. Pero de un tipo que fue novio de París Hilton y Britney Spears, (sic!) no puede esperarse que siga en sus cabales.

alfonso

Yo serví al rey de Inglaterra

Dir. Jirí Menzel

Dir. Ivan Barnev, Oldrich Kaiser, Julia Jentsch

El alma checa

Del autor de Trenes rigurosamente vigilados, Bohumil Hrabal, y de la mano del mismo director que llevó al cine su extraordinaria novela, nos encontramos en plenas rebajas esta pequeña maravilla sobre Chekia y Eslovaquia, y su inclusión en el mapa de nuestro imaginario.

Un retrato sobre su pueblo de cuando al escritor el régimen estalinista no le dejaba escribir abiertamente; de su relación con los alemanes, con los placeres de la carne, en sentido real y figurado, con la música y su esencia pacífica... trazado con espíritu burlón, a medias entre el teatro negro de Praga y la comedia chapliniana.

Una película pequeña que te crece dentro según van pasando los días. Muy recomendable.

alfonso

Troilus&Cressida

Dir. Declan Donellan y Nick Ormerod
Compañía Cheek by Jowl
Las Naves del Matadero












Puro teatro
Como todos los meses de julio la compañía de teatro más famosa del mundo recala en Madrid a arrasar a un tropa fiel, ya basante arrasada por el sol, las obras y el polvo sahariano.
Esta vez traen una obra de las consideradas menores de El Bardo, una pequeña historia incrustada en la Iliada, los amores de Troilus y Cressida, algo que a Sharkespeare le encantaba hacer como en el caso de la historia oblicua de Rosencrantz y Guildenstern de Hamlet, tan bien ensamblada por Tom Sttopard.
Y con un elenco de actores siempre renovado, el duo Donellan Ormerod, imparte magisterio en espacio escénico y dirección de actores, creando una generación de artistas que perdurará en el tiempo.

Ayer, un espectáculo siempre maravilloso, -sobre todo Paul Brennen en Ulises/Priamo-, con 16 actores en el escenario rozando la perfección, por más que la representación perdiera ritmo con sus tres horas largas y decayera en ciertas escenas demasiado pulidas.
Uno no puede evitar recordar a Lindsay Kemp de hace 25 años cuando también arrasaba Madrid con unos montajes que la crítica consideraba ingenuamente provocadores.
Ah! ¿la historia? Un retrato brutal de la guerra y la soldadesca.
alfonso

El edificio Yacobian

Dir Marwan Hamed
Act. Adel Iman, Nour El Sherif, Hed Sabri

Deliciosa ingenuidad egipcia
Hay una delgada línea (roja, claro) entre la saga y el culebrón, el retrato social y el melodrama, por la que transita impertérrita esta larguísima película, sin caer finalmente en el abismo de la cursilería y el populismo.
A salvar ese abismo contribuye en gran medida sus magníficos actores, todos desconocidos por estas tierras, su narrativa longilínea y su candorosa ingenuidad.
Por lo demás, constituye un retrato impagable de la sociedad egipcia, que no árabe, a pesar de la moralina presente en muchas de sus historias, y una valiente denuncia de las desigualdades y la corrupción de un sistema insostenible. Abusa a veces de un lenguaje narrativo televisivo, pero hace un encomiable esfuerzo para conectar con su público, el sufrido pueblo cairota.
Eso sí, conviene llevarse un cojín... (2 h y 41 m de duración)
alfonso

El incidente

Dir. M. Night Shyamalan
Act. John Leguizamo, Zooey Deschanel...

Grandiosa empanada mental (de vegetales)

A Shyamalan se le fue definitivamente la pinza después de hacer la magnífica El sexto sentido. Yo mantengo que acabó creyéndose lo que trucaba en el plató... En fin, equivocarse de peli es cosa de la canícula y el irresistible atractivo del aire acondicionado.

El caso es que las plantas se mosquean con tanta contaminación y calentamiento y generan una toxina que hace que la gente se suicide. Talmente el mismo efecto que produce ver Telemadrid, por poner un ejemplo.

La única escena que merece la pena es la de los albañiles tirándose del edificio a puñaos.

En efecto, la he destripado pero así no vais a verla.

De nada.

alfonso

Aritmética emocional

Dir. Paolo Barzman

Act. Susan Sarandon, Max von Sydow, Christhoper Plummer, David Byrne

Demasiado corazón

Parece inevitable que un autor judío, en este caso Matt Cohen, acabe enfrentándose al Holocausto -y me refiero aquí al de los judíos, no al de los Palestinos-, por aquello de la conciencia, aunque ésta parezca funcionar sólo en una dirección.

Para la ocasión ha optado por un artefacto demasiado complicado y alambicado en la búsqueda de emociones: el reencuentro de tres supervivientes, un amigo protector y dos niños que terminan queriéndose como amantes, para que la protagonista, una Susan Sarandon en plan cenizo, los sumerja en el marco de su actual familia.

El director ha querido poner imágenes serenas y le ha salido unos movimientos de cámara, travellings desde grúa, muy ampulosos, con un paisaje excesivamente dramatizado. Se salvan los actores, claro y al final la pelicula se salva también pero por los pelos.

Para los de ciencias, porque uno en esto de los sentimientos siempre ha sido de letras.

alfonso

Indiana Jones y la calavera de cristal

Dir. Steven Spielberg
Act. Harrison Ford, Cate Blanchet

Mejor la salsa que la perdiz

Para apreciar el guiso veraniego hay que ir a un cine de los de antes, de terciopelo rojo, aire acondicionado de chaqueta (con dibujo de oso flotando entre el hielo agarrado a un barril), pantalla grande, y coincidir con un hatajo de chavales de alrededor de diez años devorando palomitas, en esos días de oro que median entre haber acabado el curso y no haber marchado todavía de vacaciones, que aplauden las escenas y cuchichean a voz en cuello sobre las hazañas del héroe.

La perdiz, es decir la película, demasiados efectos especiales y poca narración, menos sentido del humor que las primeras y más estructura de video juego.

Pero, lo que se dice disfrutar, de la salsa.

alfonso

Margot y la boda

Dir. Noah Baumbach

Act. Nicole Kidman, Jenifer Jason Leigh, John Turturro, Jack Black

Películas trampa

Hay propuestas que no se puede evitar tener en cuenta aunque se entre con bastante desconfianza: los actores, la primera película del director, Una historia de Brooklyn, la crónica de El Pais, en la que uno sólo coincide en "que no es agradable de ver" pero que el crítico califica de brillante, quizá afectado él mismo por una situación parecida...

Y es una trampa bien planteada. Hasta pretende hacer fotografía sucia, montaje sincopado y movimientos de cámara temblona por parecer más indie y "rebelde" que nadie, pese haber reunido tal elenco de actorazos y afrontar su nómina.

Pero que nadie se llame a engaño: es una propuesta intelectualoide-pretenciosa-posthippie, pasada por el New Yorker, el Prozac y una mala digestión de Bergman y Lars Von Trier.

Es decir, son de las que hay que salirse... como de algunas treguas.

alfonso

...Antes que el diablo sepas que has muerto

Dir. Sydney Lumet

Act. Phillips Seymour Hoffman, Ethan Hawke, Albert Finney, Marisa Tomey

El destino como arma de destrucción masiva

La primera parte de la frase que conforma el título pasa casi inadvertida pero es clave: Ójala pases media hora en el cielo... Bueno, pues las dos horas de metraje se acercan bastante al paraíso del espectador de cine.

Un gran guión, con unos artesanos como los que conforman el equipo habitual del gran Lumet que a sus 83 años se las sabe todas y algunas más; una utilización de la banda sonora inmejorable, una dirección de actores férrea, capitaneada por el gran camaleón de P.S. Hoffman, y un Ethan Hawke en su línea habitual...

Elementos para dar vida a una historia de tragedia griega con el destino como gran muñidor, donde juegan sus cartas la muerte, los padres y los hijos, la ambición, la codicia y la culpa. ¿Quién da más?

alfonso

Raimon +40

Raimon 1968-2008
Paraninfo de Medicina, Complutense, Madrid







40 años no es nada
Mucha cana, mucha vista cansada, -se repartían algunos panfletos en cuerpo 22- algún ministro con ganas de figurar, algún consejero delegado antiguo director de Mundo Obrero, muchos felipes (del FLP) y algunos del otro, el de González, muchos "troskos" (cómo mola) y pocos "chinos", bastantes "carrillos" y perraje, mucho perraje como el que esto firma, -probablemente el más joven del acto, pero el único que cantaba en catalán-, sin entrada oficial y alojado en el hall, con los chavales que clamaban contra Bolonia.
Luego emoción, lagrimillas furtivas, satisfacción a raudales, para ver a un tipo de una pieza, 46 años en los escenarios, un chorro de voz metálica, que prometió otro recital, si no para dentro de cuarenta, sí en el 2013.
Pues allí nos veremos.
alfonso

Honeydripper

Dir. John Sayles

Act. Danny Glover, Yaya Dacosta, Stacy Keach

Robert Altman redivivo

John Sayles es uno de esos artesanos que sólo se producen en los EE.UU. Serio, constante, fiel a sus ideas, no le importa trabajar escribiendo películas de monstruos, Piraña, Los siete magníficos del espacio, La bestia bajo el asfalto... pero luego firma pequeñas maravillas minimalistas como Hombres armados, Lone Star, La Casa de los Babies, o El secreto de la Isla de las Focas.

Aquí nos cuenta casi bajo forma documental, el cambio de era en Alabama, años 50, ilustrando tal cambio con el tránsito del blues al rock, de la guitarra acústica a la eléctrica. Y mientras hace un remake de Vidas cruzadas, afina su especialidad, dibujar una formidable galería de personajes a los que trata con cariño, incluido el sheriff racista, el impagable Stacey Keach al que siempre recordaremos como el perdedor por antonomasia de Fat City.

Se recomienda cálidamente antes de que Indiana Jones la barra de las carteleras.

Aunque eso no quiera decir que no vayamos a ver al viejo Harrison Ford con cierto rictus de complicidad en la cara.

alfonso

Mil años de oración

Dir. Wayne Wang
Act. Henry O, Faye Yu, Vida Ghahremani.

El trailer en castellano







Mil años de oraciones (laicas) y aun así...
Una inteligentísima mirada al mundo de la emigración, desde esos colectivos con un pie a cada lado del océano, pero desde el punto de vista de los padres, pertenecientes sólo a un mundo. También un no menos inteligente repaso al mundo de la incomunicación entre padres e hijos, entre los miembros de las parejas y entre los seres humanos en general, con ciertas gotas de crueldad.

Magnífica faena de un director minimalista que filma como nadie la comida y sus ceremonias y una actuación magistral del padre, Henry O, un viejo comunista, -maravillosa la escena con los misioneros mormones-, en una película que hay que ver en versión original, en inglés, mandarín e iraní.

Y como dice la hija, que reivindica el americano frente al chino para expresar sus sentimientos, hacen falta trescientos años de oración para cruzar un río juntos y mil para compartir la almohada.

Las cuñadas

Dir. Natalia Menéndez

Act. Julieta Serrano, Lola Casamayor. Lorena Berdún et al.

Teatro para un público gallardo

Ya sentado en la butaca empiezas a percibir con horror que el público que te rodea es del Madrid de los túneles y asfalto, de la caspa y las chaquetas pijas, del millón de fregonetas y adictos al móvil, de la mayoría absoluta y el pelotazo, y te remueves inquieto. Luego la planicie insoportable de las gracietas, la pobretona puesta en escena, la ausencia de crítica, el candor de sacristía, las famosillas cobrando por un papel higiénico, la ausencia de dirección... todo conspira para que te encuentres de nuevo en las garras de Mario&Alicia, los Gallardon´s boys, echando de comer al público de su jefe... y de paso llevándose ellos ganso.

Insoportable.

La edad de la ignorancia

Dir. Denys Arcand
Act. Sylvie Leonard, Marc Labreche, Rosalie Julien.








De los hippies a la hipoteca, un viaje de ida y vuelta
Titulada en el original como la Edad de las tinieblas, esboza una crítica otoñal, ligera y nada presuntuosa de la sociedad occidental tal y como nos tiene acostumbrado Denys Arcand, director de El declive del imperio americano y Las invasiones bárbaras. Si bien se la puede tachar a veces de banal, se puede afirmar que a ratos acierta de lleno con pasajes que destilan ironía con un punto grotesco: la mujer que habla por el móvil de sus hemorroides a voz en cuello, el omnipresente telefonito, las palabras politicamente incorrectas suprimidas del diccionario, los perros adiestrados para oler el humo del cigarrillo, los funcionarios que hacen cursillos de feng shui, el aburrimiento generalizado del matrimonio... todo ello combatido con fantasías llenas de sexo cuarentón para rematar la cinta con un final de retorno a una naturaleza de mareas y compotas... no menos fantasioso.

Sex Museum

Sex Museum
Sala 2 - Apolo (Barcelona).
10 de abril






Ciento cincuenta hombres (y mujeres) felices.

Si la semana pasada me hubiesen preguntado cual es para mí el mejor grupo español de rock en la actualidad, posiblemente no hubiese sabido que decir. A lo sumo hubiese dado un par o tres de opciones, sin demasiada convicción. Después de lo visto (y oído) el pasado jueves en la Sala 2 de Apolo, mis dudas se han disipado y puedo emitir un veredicto (personal, claro), a la cuestión: Los Sex Museum.

La gira de presentación de su último trabajo, “Fifteen hits that never were”, llevó al quinteto madrileño a la sala pequeña del local del Pueblo Seco de Barcelona. Allí nos congregamos un centenar largo de personas con la moral suficiente para soportar al terrible grupo telonero y aguantar hasta unas casi intempestivas once y media, momento en el que los Sex Museum empuñaron el instrumental para, después de unos temas de calentamiento, arrasar literalmente con una impresionante avalancha electricodecibélica. Leyendo los sismógrafos de Sebastopol se podrian identificar cada uno de los temas que sonaron pasada la medianoche, estoy seguro. Durante la hora y media que duró el show pudimos deleitarnos con un explosivo combinado de temas nuevos, clásicos y alguna versión.

Los Sex Museum Suenan compactos y contundentes como un sillar de granito, tienen oficio, saben estar en el escenario, disfrutan tocando, tienen un repertorio imbatible, llevan patillas y tatuajes de reglamento y, encima, tienen clase, són guapos (especialmente la chica a los mandos de un no menos precioso Hammond marrón) y visten bien (un diez para la camisa negra con farbalanes del cantante).

Pasada la una de la madrugada abandonamos la sala con quince euros menos en el bolsillo, los pulmones impregnados de hollín, el aparato auditivo un paso más cerca de la sordera... pero inmensamente felices.





El 22 de mayo en la sala El Sol, Madrid.