La noche

 

Dirección y guion: José Luis Acosta

Reparto: María Bestard, Saúl Lizaso, Carmen Gozz...

España, EE.UU, 2020, 77 minutos

Filmin y Prime video

Jo, qué noche... de la chingada

No se acerca a la película de Scorsese, pero para ser de origen español es bastante digna e inteligente, rara avis por estos pagos. Además le beneficia su metraje de 77 minutos bien contados y filmados con unas actuaciones solventes, dichas en mexicano fresa y rodadas en una de esas casa para ricos de Miami, que chirrían a los diseñadores bienpensantes, toda llena de líneas rectas, muebles blancos y cuadros salidos de una exposición trucha de Basquiat.

El padre de familia llega  al hogar y anuncia a su mujer que están arruinados y deberán abandonar la casa e irse a una pensión al día siguiente. Claro, ya no tiene amigos y les espera un lúgubre futuro. Pero hay una solución, cobrar el seguro de vida que en este raro caso, cubre también el suicidio. Pero le da hueva o repelús hacerlo y encarga a su señora que a su vez cuenta con la complicidad de su hija superpiji para que le ayude.

Por supuesto salen a relucir algunas pequeñas sevicias matrimoniales, purititas chingaderas con los amigos y amigas, incluso con la mejor amiga de su hija de dieciséis deliciosos años.

Se ve con curiosidad, con una ceja enarcada hasta llegar al final que cada uno se imagina de una forma. Los que hablamos un mexicano chapurreado, aunque de clase baja, güey, disfrutamos más que los gachupas, arrimados a tanta piscina limpianalgas, a tanto cuadrito de diseñador puñal, a carros de driver fresa. 

Órale, denle al play no más y me cuentan.

alfonso

 

Veneciafrenia

 

Dir. Alex de la Iglesia

Reparto: Ingrid García, Silvia Alonso, Goize Blanco...

España, 2021, 100 minutos

Trampa saducea

El pavoroso abismo que se abre sobre el cine hace que cada día sea más difícil elegir películas. Las serias son totalmente fallidas, Oppenheimer, Tar et al; amigos nos informan del último artefacto Scorsese con muchísima prevención, además de incluir al intragable Di Caprio. De los blockbuster, es decir, los taquillazos para todos los públicos descerebrados, véase Barbie, alias Yoyolanda, mejor ni hablamos y el cine independiente anda desaparecido en combate contra Internet y sus secuaces. O sea que de vez en cuando se le echa un vistazo a películas que antes no se hubiera reparado en ellas. 

Ahora resulta que el gordito De la Iglesia se nos hace ecologista alternativo para componer un discurso anti turismo global que es más falso que el agujero de ozono, también desaparecido del discurso oficial ecolojeta. Es como si Santiago Segura firmara una película con los Javis y se hiciera miembro del Camino Neocatecumenal, o sea de los Kikos.

Esta se ve sin pena ni gloria, más si estamos acostumbrados a los guiones De la Iglesia, a sus planos cortos, a su montaje sincopado, a sus recursos alimenticios, a sus gracietas sin sustancia. Está bien el rodaje en la ciudad, donde le han dejado hacer casi de todo. Y basta. Ni actuación, ni fotografía, ni gracia.

Además, el carácter saduceo de la trampa reside en que tras la aparente crítica a los grandes cruceros que invaden la Serenísima ciudad, al turismo masivo, a las despedidas de solteros (y solteras), se esconde una llamada precisamente a todo lo contrario, es decir, a seguir destruyendo las ciudades más glosadas por las redes fecales. 

Tras el visionado apostamos a que hay más cretinos dispuestos a correr a Internet para embarcar en un crucero mastodonte, hincharse a comida basura en el buffet y machacar la ciudad. Que ojalá se hunda en el mar con todos ellos dentro.

alfonso