The Alto Knights

 

Dir. Barry Levison

Act. Robert De Niro (X2), Debra Messing...

EE.UU. 2025, 122 minutos

Aburridísima mafia

Tanto clasicismo empacha, Robert de Niro con sus tics archiconocidos, Barry Levinson con sus 56 películas al servicio de Hollywood, con un elenco de secundarios de miradas desbravadas, dentro de una ambientación notable que tan bien saben hacer los gringos de los años 60, ¡qué caravana de Cadillacs relucientes! y una fotografía como los caldos de pollo de supermercado, correctos pero aguachinados e insípidos.

Cuenta la historia de dos amigos que devienen enemigos tras montar un imperio mafioso de altos vuelos en la América de la Prohibición. Como dicen en la cinta, "cómo es posible que unos italianos famélicos, semianalfabetos que desconocían el idioma y sin un dólar en el bolsillo montaran una organización mafiosa tan apabullante".

Desde luego, la mafia hispana, de Jesús Gil a Luis Roldán, de los Pujoleti del Liceu a Ábalos, -el único con auténtica cara de sicario-, para rematar con el aizkolari lumpen putero, nunca podría haberlo hecho. Unos descienden de Calígula y Nerón, de las tropelías del imperio romano y de los finísimos envenenamientos del Vaticano, y otros de los curas, vagos, mendicantes tiralevitas y porqueros de finales del siglo XV, arrimados a la venta de indulgencias plenarias y la especulación inmobiliaria en Torremolinos. 

Aunque todos revestidos de la guardarropía católica romana, manca finezza, o sea, no hay color.

alfonso

 

Sirat

 

Dir. Oliver Laxe

Reparto: Sergi López, Jade Oukid, Richard Bellamyum

España, 2025, 114 minutos

Ruido

Remake u homenaje algo mostrenco a La Parada de los monstruos, The freak Parade, con camiseta de uno de los protagonistas incluida, en que el circo se ve sustituido por la comunidad rave, y la intolerante sociedad por una guerra en sordina que sigue los pasos a un grupo de marginales tullidos, envueltos en unos harapos que ya los quisiera mi cuñada.

Siguen a un mcguffin, la hija de Sergi López, desaparecida al parecer en una fiesta rave, de la que nada se dice, al igual que de la vida de los componentes del grupo, ni del padre e hijo, ni de la comunidad de la danza desenfrenada, lo que hace que la cinta sea un poco pobre, sin ninguna profundidad, sobre todo en la segunda mitad de un metraje excesivo.

Sergi López, nuestro Gérard Depardieu, esperemos que menos lúbrico que el original, trastabilla en un papel al que los guionistas no han dado alguna escena significativa, mientras que el resto del elenco se limita a autointerpretarse. Pobre fotografía a pesar de lo espectacular del paisaje del desierto norteafricano y algo de tedio en el patio de butacas también pese al sordo estruendo musical de la banda sonora.

A partir de los sesenta uno piensa que la vida es toda ruido, pero puestos a alcanzar un cierto estado de trance apuesto por la música sufí de Ali Nusrat Fateh ali Khan o de los derviches giróvagos de Mevlana y en lugar de la sórdida ayahuasca o similar, por alcoholes destilados por druidas irlandeses.

alfonso

El secreto del orfebre

 

Dir. Olga Osorio

Reparto: Mario Casas, Michelle Jenner, Zoe Belafonte...

España, 2025, 99 minutos

Movistar Plus

Penélope

Una película menor de un cine mayor que susurra historias al oído con una puesta en escena apabullante, tal es así que no parece cine español. Vestuario primoroso, banda sonora cuidadísima, exteriores, reparto y montaje. A veces falla el sonido directo, pero eso es marchamo del cine patrio, y del decir de los actores. A Mario Casas, con una presencia estrictamente impresionante y un personaje que da perfecto, a veces se le caen algunas frases como lápidas. Pero sus dos contrincantes le sujetan estupendamente, con una Zoe Belafonte, vaya nombrecito que ha escogido, perfecta.

Un orfebre barcelonés sale hacia Nueva York haciendo parada, -qué ingenuidad-, en su pueblo natal de la Cataluña profunda y allí recuerda un amor varado en la estación que espera al que nunca llegará. Sin embargo encuentra una némesis más joven, más ingenua y más luminosa.

Quizá a un devoto de la canción de Serrat no le agrade ese final demasiado cinematográfico, bordeando un happy end, en un hotel donde uno acudió en busca de mitologías neoyorquinas recordando un viaje a Isaba en que no dejaba de musitar el estribillo final de la canción "Tu no eres quien yo espero".

Nunca lo somos.

alfonso

El club

Dir. Pedro Larraín
Act. Alfredo Castro, Roberto Farías, Antonia Zegers...


Chile, 2015, 97 minutos

Filmin

El club de los curitas muertos

(Vista en 2016, revisada el 21 de abril de 2025, amerita una revisión)

Cuatro curas y una monja que les cuida se esconden de la justicia civil en una casa de la iglesia, al sur de Valparaiso. Uno es cura castrense colaborador de la tortura en la dictadura, otro pedófilo, otro robaba niños y los vendía y otro es un demente que no recuerda ni sus crímenes. La monja se compró una niña en África para maltratarla. Es decir, unos auténticos profesionales.

Cuando llega otro cura pedófilo le persigue una de sus víctimas desde niño, drogadicto, enloquecido, una auténtica ruina humana que comienza a cantar sus penas ante la casa logrando que el recién llegado se pegue un tiro. Y entonces llega la "nueva iglesia", uno de esos curas que  en el colegio llamábamos  el "cura colega", que tocaba la guitarra, tenía halitosis y jugaba al fútbol.

Con una fotografía áspera, brumosa y un pelo desenfocada en un paisaje gris de mar Pacífico en invierno y sin un solo color contrastado, Pedro Larraín, director también de No, nominada al Oscar, nos cuenta una historia sórdida hasta la arcada, que no ahorra detalles, a cargo de unos intérpretes de la escuela chilena de teatro. Magníficos, pero que han debido pasarse una temporada en un balneario del alma, por ejemplo un pub irlandés, solitario y sin música, para librarse de sus personajes. 

Lástima de final, porque no puede haber perdón para los malvados -menos si son curas-, y algunos creemos en la justicia y ciertamente en el poder catártico de la venganza.

La estrenaron en octubre y no quise ir a verla entonces, me parecía de una negrura extrema. La primera sensación es siempre la buena.

alfonso

Parthenope

 

Dir y guion: Paolo Sorrentino

Reparto: Celeste Dalla Porta y Gary Oldman

Italia, 2024, 136 insoportables minutos

Pizza de spaghetti

Aguanté la intragable película del napolitano hasta el minuto 29 con 30 segundos. Exactamente hasta que salió Gary Oldman con cara de cretino desnortado y con  ínfulas de fauno en celo tras la ominipresente actriz que, como el plato que título a esta gacetilla, se hace indigesta a pesar del bikini sesentero y los ojos de cierva asustada como diría un cubano que pretendiera hacerse con sus favores. 

La deriva hacia los infiernos de este italiano impostado empieza a oler a versión napolitana cutre de un Almodóvar viejuno.

alfonso

Cuando llega el otoño

 

Dirección y guion: François Ozon

Reparto: Hèléne Vicent, Josiane Balasko, Pierre Lotin...

Francia, 2024, 102 minutos

Filmin

Un guion mentiroso en cuarto menguante

François Ozon suele hacer lo que le da la gana, es muy irregular, capaz de lo bueno Frantz, o de lo horrible En la casa. Aquí se dedica a jugar con el respetable con un guion que cambia escenas, la entrada en la casa de la madre del ex preso, dibuja unas relaciones materno filiales del todo increíbles y tonterías puntuales que te hacen frotarte los ojos, la escena del padre putativo amedrentando a los matones del instituto.

No obstante, la película funciona gracias a su naturalismo, -copiado de la novela del siglo XIX y de las películas de Claude Lelouch sobre la burguesía rural francesa-, a una buena dirección de actores y a un cine que fluye como un arroyo de la campiña del Loire.

Dos amigas ya mayores y retiradas de la prostitución lidian con la vida que les queda y con hijos y nietos con desigual fortuna a la espera de un otoño que se les está desplomando sobre sus teñidas cabezas. 

Por una vez el expresidiario resulta ser un tipo agradable que no sabemos lo que ha hecho para acabar así, el nieto desajustado acaba estudiando Historia del Arte, y la muerte llega en medio de un trigal francés, de esos que parecen que acaban de pasarle la bayeta.

Y ahora que también se nos desploma encima no ya el otoño, sino lo más crudo del crudo invierno y vivimos en un entorno rural donde nos juntamos lo mínimo con sus habitantes y lo justo con los gin tonics, no viene mal echar una ojeada al pasado y recordar aquellos días azules y aquel sol de la infancia.

alfonso

Marco

 

Dir. Aitor Arregi, Jon Garaño

Reparto: Eduard Fernández, Nathalie Poza, Daniela Brown...

España, 2024, 98 minutos

Un yonqui de la mentira

Una película anodina, tan falta de emoción como su propio título, en que se nos muestra un personaje vacío, y aún así realzada con una fantástica interpretación de un actor gigantesco al que no se tiene en cuenta en todo su valor quizá porque no sea de la cuadra del imbécil manchego.

Enamorarse de uno mismo fingiendo ser prisionero de un campo de concentración nazi y liderando una asociación un punto fantasmal de deportados a esos campos exige una personalidad retorcida y más sofisticada que la del personaje que anda regalando butifarras a sus recién conocidos. Claro que conocí a un editor navarro que iba regalando chorizos de su pueblo de la Ribera a todo aquel que se dejaba para subrayar su carácter falsamente campechano y baserritarra de tierra adentro.

El tema es tan interesante, la mentira sostenida contra viento y marea tan agobiante y la actuación de Eduard tan sólida que la película se sostiene a pesar de un guion confuso que más parece un balance del estado de cuentas de una filial de Mercadona.

Era muy fácil descubrir el lado patológico de ese pretendido abuelete catalán y la seña aparece en los primeros fotogramas de la cinta: no hay que fiarse nunca de un tipo que se tiñe el bigote.

alfonso

A complete unkonwn

 

Dir. James Mangold

Reparto: Timothée Chalamet, Edward Norton, Elle Fanning...

EE.UU. 141 minutos, 2024

Para escuchar con los oídos herméticamente abiertos

No es un biopic, ni siquiera una narración sobre un personaje gigantesco que tan bien se podría prestar a la hagiografía, al exceso o a la denigración ahora que en su país corren tiempos siniestros. Es una narración serena, algo brumosa, sobre un personaje esquinado, como no podía ser menos, de una talla que ha alcanzado el premio Nobel de literatura en base a unas letras que revoloteaban por su cabeza y dejaban boquiabierto a medio mundo.

Magnífica interpretación de este joven actor que opta al Oscar con un papel mesmérico, bien acompañado por Edward Norton, comedido esta vez, y una Elle Fanning, haciendo de la novia eterna de Bob, Suze Rotolo, que sacó de la ecuación a la meliflua Joan Baez, en la cinta y en la vida real, y que a algunos nos ponía de los nervios cantando el Preso Número Nuovo (sic).

No hace falta decir que la banda sonora es todo un lujo y algunos canciones se pueden escuchar con los ojos cerrados, por no hacer demasiado caso a unas traducciones algo pedestres, lo que es imposible de realizar con causa cuando pasas a otro idioma las letras de un tipo que adoptó el nombre del galés más famoso, que murió de una monumental borrachera en el bar del Greenwich Village donde el que esto firma se tomó varios whiskies a su salud.

I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear the murmur of a prayer
It's not dark yet but it's gettin' there.

alfonso

La infiltrada

Dir. Arantxa Echevaria

Reparto: Carolina Yuste, Luis Tosar, Diego Anido

España, 2024, 118 minutos

Sendero fluorescente

Un thriller muy bien hecho, sencillo y directo con casi todos en su papel, incluido mi ínclito Luis Tosar, alias El Cejas, destacando la joven Carolina Yuste como la pobre individua que tiene que convivir con descerebrados de la kale borroka y de la pipa borroka ocho años, sin potar y sin perder a su gato, odiado por el más desalmado del comando Donosti.

Además no parece demasiado deudor de los guiones estadounidenses ni de los polar franceses y cuenta la historia por derecho. Cabe destacar que el malo malísimo del comando es gallego, maketo le llega a llamar la policía infiltrada, con lo que queda salvada la honrilla de los giputxis más románticos, que llegan a la lucha armada para volver a saborear las lentejas de su ama, como confiesa el más joven de la soldadesca.

La película ha puesto de los nervios a la gente de HB, creo que ahora se llaman Bildu, y adláteres, por razones obvias, sobre todo por su buena factura y la credibilidad de la acción descrita. Inmediatamente se ha sumado a las críticas nuestra versión castiza de Sendero Luminoso, aunque ese camino no conduzca precisamente al marxismo leninismo como afirmaba Mariátegui, sino en este caso al chalet con piscina.

Es lo que tiene ser socios ambos del sanchismo amiguismo (fracción Nos Vamos a Forrar).

alfonso

 

La última sesión de Freud

 

Dir. Matt Brown

Reparto: Antony Hopkins, Mathew Goode, Jodi Balfour

Reino Unidos, Irlanda, 2023, 122 minutos

Una empanada de guion

Una paciente suya, una mujer con la mente muy enferma, le preguntó si podía curarla. "No puedo curarla —respondió él—, pero sí conseguir que vuelva a un estado de infelicidad normal". 

Citado por el gran Benjamin Black en sus último libro Los ahogados, merece la pena la cita en el contexto de esta película desnortada por un guion caótico que, no obstante, es atrayente a pesar de las tonterías con que Sigmund rebate las estupideces de C.S. Lewis para combatir la idea de un dios creador omnipotente.

Era una época en que todo bebía de las opiniones sexualizadas del doctor Freud. Incluso en mis primeros años de facultad había cretinos que citaban al maestro con frases extraídas de La interpretación de los sueños, en edición barata, casi ilegible: "Tu problema proviene del temor a la castración", por ejemplo, al hablar del último partido del Real Madrid, en su lucha para que los árbitros aceptaran los relojes con que les obsequiaba Bernabeu.

Así, el guionista se ha atragantado con las teorías del insigne profesor que dio la vuelta a la cultura occidental, en un hipotético encuentro con el escritor C.S Lewis, autor de varios plomizos libros que circunvalaban la teoría creacionista cristiana y su obsesión con el dolor y la pasión, de la mano de los épicos ladrillos de su amigo Tolkien, el de los cien mil enanos descalzos. 

Solo los irlandeses son inmunes a esa vesánica terapia, porque como ellos mismos afirman sin empacho, no se abren jamás. Como debe ser.

En estos tiempos prebélicos, como en la película ambientada en 1939, se disfruta de algo inteligente al margen de influencers, charlatanes, famosos, periodistas y demás canalla vagamente cultural y falsamente sentimental.

alfonso

Cónclave

 

Dir. Edward Berger

Reparto: Ralph Fiennes, Isabela Rosellini, Stanley Tucci

Reino Unido, 2024, 115 minutos

Los príncipes de las tinieblas

La iglesia católica es la única institución capaz de estar pensando en la salvación de un cura pederasta mientras un menor de 9 años le hace una felación. Así lo explica de claro el protagonista, el Decano del cónclave, a la hora de elegir nuevo papa, cuando afirma que todos pecan, todos dudan, incluso Jesucristo, pero que todo se perdona y la fe los devuelve al seno de la iglesia. Como si tal cosa.

El espectador va a vislumbrar aspectos semi secretos del Vaticano, de sus dormitorios como nichos, de las votaciones medio secretas, de rituales con dos mil años de antigüedad en un marco tan apabullante, aunque algunos sean digitales, que pesan como una losa bajo la que yace un amigo. 

Y el espectador encuentra en la última parte del metraje unos despropósitos que acaban con la magnífica fotografía tenebrista, la apasionante interpretación de Ralph Fiennes e Isabela Rosellini y el frufru de las exquisitas vestimentas purpurinas de sus eminencias. Todo entre bombas fundamentalistas y extraños hermafroditas que aspiran al trono.

Por cierto, el verdadero príncipe de las tinieblas fue Gordon Willis, autor de la fotografía de El Padrino I y II, Klute, Manhattan, y otras obras maestras de la luz cenital, con escenas susurradas a contraluz y planos casi desnudos.

"No más secretos" dice el Decano de los cardenales en una escena. Nunca he querido que nadie me cuente los suyos. Que cada uno cargue con sus piedras, como cargan ellos con sus pesados crucifijos pendiendo socarrones sobre sus casullas.

alfonso

La sustancia

 

Dirección y guion: Coraline Fargeat

Reparto: Demi Moore, Margaret Qualley, Dennis Quaid...

EE.UU. 104 minutos, 2024

Un Dorian Gray neumático

La crítica dice que es una despiadada crítica feminista. No hay que hacer caso. Es simple sentido común, el menos común de los sentidos, contra la dictadura televisiva, el Benidorm Fest, Master Chef, las Campanadas (a muerto) de la nochevieja y otras mamarrachadas que tanto cautivan a una teleaudiencia con la que cuenta el gobierno para que vote a sus sicarios en medio de la marea.

Una estrella de la televisión en horas bajas por su provecta edad, -quién la pillara-, toma una droga para revivir su mejor yo, es decir, el más joven, y seguir siendo una estrella catódica que entra en la ventana electrónica que todas las casas tienen que tener encendida bajo pena de arresto intelectual. La historia no es muy original y además el final, con una orgía gore en la que se despilfarran litros de jarabe de maíz con algo de colorante amarillo está muy pasada.

Demi Moore está magnífica, Dennis Quaid sobreactuado aunque la culpa no es suya sino de la guionista, por más que la escena de las gambas explosionando mayonesa en sus belfos es un hallazgo, y la diva jovenzuela cumple sin más, que ya es bastante.

Curiosamente, aunque la mitad de la cinta muestra a bellas mujeres desnudas la sensualidad brilla por su ausencia, un acierto sin duda, pero la moralina final, el abuso del gore para justificar la factura de los efectos especiales que provoca ciertas arcadas mentales, y el mensaje hipertrofiado deslucen en la última mitad un metraje desproporcionado que dispara contra la estética Tele5 que acabará con la vida en el planeta más que el cambio climático

alfonso

La basura lobotomizadora de Netflix

 

Un interesante artículo de Carlos Pietro en El Confidencial sobre cómo la uniformización masificadora avanza como una apisonadora de la mano del populismo, también en el lamentable cine de streaming. 

Claro que sigue siendo mejor que la basura no menos lobotomizadora de la programación televisiva, sobre todo en RTVE de las FET y las JONS sanchistas y demás excrementos de la pequeña pantalla. 

Luego, esa gente vota lo que vota. Lo que pota. 1984 está ya entre nosotros, dentro de poco estará prohibido por los woke, o sea cancelado, apagar la televisión.

Post Scriptum. Y en Spotify parece que lo que más se escucha son artistas falsos creados por AI, que no generan derechos, claro.

alfonso

Entresacamos algunos jugosos párrafos:

Como la guerra del streaming sigue siendo (en parte) por acumular (cualquier contenido), en 2024, las plataformas estrenaron varios thrillers españoles, algunos descabellados, como Reina Roja (Prime Video). Inenarrable adaptación de una novela de Juan Gómez-Jurado, Reina Roja es tan placentera como una colonoscopia, pero cumple escrupulosamente con lo que las plataformas creen que sus suscriptores necesitan: diálogos epatantes, tramas inverosímiles, montaje compulsivo, estilo pretencioso (pero vacío), y en general, todo lo que necesitas para ver la tele con el cerebro lobotomizado.

La Típica Película de Netflix nunca rechaza meter efectos digitales, aunque la toma no los necesite. A falta de puesta en escena, La Típica Película de Netflix recurre a melodías reconocibles de artistas caros para crear atmósferas, como el uso vacío del Let's Dance de David Bowie, de fondo en Un deseo irlandés, fantasía despiadadamente aleatoria sobre el intercambio de cuerpos en la que Lindsay Lohan planea casarse con un rico novelista irlandés que vive en un castillo.

 Con la retirada de Rafael Nadal, quizá no quede nadie en Occidente capaz de concentrarse en una sola cosa más de cinco minutos. Hay gente en el Metro viendo series de Netflix en el móvil, mientras alguien pasa rapeando para ganarse unos eurillos y la megafonía anuncia la llegada de la estación: Vodafone Sol Adolfo Suárez. Más tarde, puedes seguir viendo la serie en casa en mejores condiciones, pero con la concentración igual de precaria, mientras cocinas unos guisantes, compras unas luces de Navidad en Amazon o das de comer al gato, imponderables asumidos por Netflix, siempre atenta a las necesidades del suscriptor disperso…

Tras pasar por el sofisticado algoritmo, entrenado para gustar a una ama de casa de Wichita, pero también a un conductor de autobús de Toulouse, las películas de Netflix se parecen tanto entre sí como los hijos de Zidane y Raúl a sus padres.

En una crítica a Atlas, película de ciencia ficción de Jennifer López, The Hollywood Reporter contó: “Otra película de Netflix hecha para ver a medias mientras pones la lavadora”.

Con Netflix estrenando varios productos al día, empezó a gestar un estilo propio, que Tavlin describe como “anticine adormecedor”, o “La Típica Película de Netflix”, “diseñada con algoritmo para agradar a cada uno de los dos mil grupos por gustos que la plataforma utiliza para segmentar sus productos.

Nuevas estrellas (de cine), papelera y el bodrio (Como Días de cine en RTVE)

 

De una a cinco

     Sin reciclaje posible

 Bodrio (ustedes ya me entienden)

Daddio

 

Dir. Christy Hall

Reparto: Sean Penn y Dakota Johnson

EE.UU, 2023, 101

Movistar

Un útero con ruedas

Decía una amiga que el mejor sitio donde poner un micro era en el coche, más ahora con los móviles. Allí se habla de lo innombrable, se le utiliza como cabina telefónica blindada, los contendientes, -siempre son contendientes-, se miran a los ojos a través de los espejos y entonan reproches, lamentos y culpas; se confiesan en definitiva. Así pasa en Locke o Drive my car, por poner algunos ejemplos.

Y así sucede en este largo diálogo entre un magnífico, como siempre, Sean Penn al que le da réplica con acierto y sin achantarse Dakota Johnson, esa niña que tan bien gritaba en La guerra de los mundos. La conversación versa sobre lo de siempre, el sexo y sus recovecos y ese tema tan querido por los gringos, el abandono del padre o la madre, o ambos, de su prole.

Se alarga quince minutos de más y cierra en falso con ese otro tema tan de actualidad ahora en los EE.UU. de Elon Musk y su cuadrilla de genios locos y peligrosos, el aborto. Quiere subir la temperatura con un final lacrimógeno y no lo consigue.

Yo cuando quiero tener una conversación inteligente hablo solo. Pero nunca en el coche, por si los micros te roban el alma.

alfonso

Lo mejor de 2024 (y no hay más)

 

Mejor película y banda sonora

El conde de Montecristo

Un peliculón para un gran folletón

Mejor película española (mejorando lo presente)

Los pequeños amores

El dios de las pequeñas cosas

Mejor guion

Anatomía de una caída

Madame Bovary en la tormenta

Mejor actriz

Candela Peña por El caso Asunta

Mi esposa asesina lo normal

Un regreso fallido

Víctor Erice por Cerrar los ojos

Un producto algo indigesto

Bodrio (español y woke, por supuesto)

Volveréis

La maldición Trueba

Volveréis

 

Dir. Jonás Trueba

Reparto:Itsaso Arana, Vito Sanz, Fernando Sanz...

España, 114 minutos

Filmin

La maldición Trueba

Lo primero es lo primero, no pude resistir más de 30 minutos, cuatro repeticiones de la palabra de moda "genial" y 30 explicaciones a otros tantos personajes de que se separaban, porque según el padre de uno de la pareja era mucho mejor separarse que juntarse. Y con la perspectiva de la fiesta woke de todos los personajes arquetípicos de ese mundillo sostenible, bioecológico y poliamoroso que aparecen en la cinta, incluido el hermano mayor, apagué el televisor y fuime a darme al alcohol.

La familia Trueba, a pesar de sus éxitos mediáticos, soporta una sutil maldición. El hermano mayor tiene un ojo a la virulé, quizá de tanto perorar en el café Yucatán de la plaza de Bilbao de Madrid donde se juntaba con Boyero y otros memos, para despotricar del cine que llamaban "comprometido" y abogar por otro que fuera "divertido", el suyo, claro. Y se puso a hacer películas chorras de la mano de unos de los mayores vendepeines de este país, Antoñito Banderas.

David, feo pero buen chico, practica un cine buenista, inodoro, incoloro e insípido, véase Vivir es fácil con los ojos cerrados, o Saben aquel y se quedó pasmado hasta el día de hoy cuando pasó un chulo de aires retrecheros y nombre inequívocamente gallego y se levantó a Ariadna, su mujer, como quien se toma un café con leche de avena, descafeinado y corto de café. 

Y Jonás, el moderniki total de la familia hace unos bodrios que su cohorte de amiguetes palmeros le ríe y le aplaude hasta romperse las manos. De Tenéis que venir a verla, no digo más que lo contrario de lo que afirma su título.

Así es la vida, ya se sabe, como la escalera de un gallinero, corta pero llena de mierda y con gente que a pesar de su éxito mediático arrastra serias sevicias y pequeñas desgracias. 

Verlos dirigir sus pichorradicas, como dicen por estas tierras txistorreras, cansa. Son cansinos.

alfonso

El conde de Montecristo

 

Dir y guion:. Matthieu Delaporte, Alexandre de La Patellière

Reparto: Pierre Niney, Anaïs Demoustier, Laurent Laffite...

Francia 2024, 178 minutos

Movistar

Un peliculón para un folletón espléndido

De la mano de los mismos realizadores de Los tres Mosqueteros, también de Dumas, asistimos a una magnífica película o serie en dos capítulos, esta vez ese deleznable formato sí merece la pena, sobre uno de los folletines de aventuras más aclamados del pasado reciente que ha dado pie a multitud de secuelas y versiones en casi todos los formatos posibles.

Romanticismo y exotismo, atentos a las referencias a Oriente, ese exotismo no se impone, no obstante, a una ambientación muy francesa; los cuadros de bellísimas odaliscas y las referencias al Imperio Otomano y su parafernalia se unen a una puesta en escena esplendorosa y una música que imparte un cursillo sobre este aspecto en las películas, porque entra perfecta, se oye sin escucharla, arropa, pero también deja su impronta en el espectador.

La historia es archiconocida, la de una injusticia y una venganza en tiempos de la revolución bonapartista, ¿o quizá deberíamos decir contrarrevolución?, de un marinero que aspirar a escalar en la jerarquía social y le encierran en un tenebroso castillo con un abate que se convierte en su mentor y le revela uno de los secretos de los Templarios.

Sin ánimo de reventar el final, -olvidemos ese palabro de wokes, spoiler-, Edmundo Dantés vuelve al mar, "donde todo es horizonte y nada ha sido construido por el hombre". Son tres horas casi de maravilloso goce artístico y aventurero. 

No es cierto esa boutade que dice que la venganza se sirve fría, -en caliente también es exquisita-, pero sí aquella otra que dice que quien busca venganza que cave dos tumbas. Aunque una, la del ejecutor, sea virtual.

alfonso

Marisol, llámame Pepa

 

Dirección y guion: Blanca Torres

España, 2024, 87 minutos

Movistar

Feminismo demente y manipulador

Oí hablar de Marisol antes de tener que ir a ver sus empalagosas películas. Mi padre había trabajado con Luis Lucia en Molokai, la pringosa película sobre un cura en la isla de leprosos del mismo nombre, que hacía las delicias del Obispo Morcillo, alias El Biscúter, y de todos los espectadores, que se partían de risa en las escenas más dramáticas. Me habló, digo, de una niña que era un fenómeno, andaluza rubia y de ojos azules, que cantaba con una voz que producía el mismo efecto que rascar la pizarra de clase con las cinco uñas, y que cayó secuestrada por el clan Goyanes.

O sea, que el documental recién estrenado prometía, porque como todos sabemos, la historia de esta mujer ilustraba muy bien una etapa clave de este país: franquismo (junto con Raphael), Transición, izquierdismo infantil de la mano del siniestro estalinista Ignacio Gallego, destape de la mano de César Lucas, fotógrafo de Interviu, casada en Cuba con el gran Antonio Gades, un hombre que se arrimaba a una falda como una polilla a una bombilla. Pepa le pilló en pleno romance, es un decir, con Laura del Sol en el set de El amor brujo y dijo basta. Y luego, como en los números de los magos más carpetovetónicos desapareció de escena, un mutis de los que hacen historia. Para bien.

Pues todo eso da para un gran documental o largometraje, pero el equipo perpetrador lo frustra con ahínco para montar un batiburrillo feo, sin gracia, aburrido y manipulador, para mayor deleite del clan de feministas dementes que ramonean por el metraje diciendo tonterías, estupideces, mentiras como pirámides, en boca de eximias portavoces de la estupidez hispana como Elvira Lindo, Cristina Almeida, Vicky Flores y, -atentos-, Esperanza Aguirre.

Es como si encontráramos una botella de whiskey irlandés 10 años, Connemara, por ejemplo, y lo mezcláramos con Coca Cola. 

Imbebible, intragable como este engendro cinematográfico que se subtitula Proceso a un mito, cuando a la que había que procesar es a su directora. Y condenarla. A galeras, por lo menos.

alfonso

El gran carnaval

 

Dir. Billy Wilder

Reparto: Kirk Douglas, Jan Sterling, Robert Arthur

EE.UU. 1951, 111 minutos

(Un as en la manga)

La extinta prensa canallesca

Ahora que el periodismo ya no existe conviene recordar de la mano del gran Billy Wilder como era la prensa del periodo anterior, la canalla, capaz de hundir un barco para desencadenar una guerra, encontrar armas de destrucción masiva en Bollullos del Condado, o como en este caso dejar a un hombre enterrado vivo en una cueva para montar tu propio espectáculo.

Lástima de Kirk Douglas, siempre tan pasado, tan histriónico, sacando mandíbula para mostrar el hoyuelo. Hasta el gran director naufraga tratando de hacer partido del antiguo trapero ruso que se ahoga en un vaso de agua.

Un periodista quemado aterriza en Alburquerque tras rotar por varios grandes periódicos y encuentra una oportunidad de volver al candelero, el candelabro que diría aquella energúmena de las candilejas. Para ello solo tiene que prolongar la tortura, manipular a los secundarios y fustigar a la competencia. Con el debido aplauso del público, esa chusma sedienta de espectáculo cutre, Gran Hermano, Eurovisión y socialismo chusco de las FET y las JONS.

Ya no quedan de esos, ahora solo hay periodistas comprados al peor postor, señoritas jurando su acoso por Snoopy, me2 faltaría más, becarios hablando de extraterrestres, becarias entrevistando a celebrities ligeras de ropa y cortas de cerebro y algunos Dircom a los que los políticos pasan la mano por el lomo como a su perro, entre catástrofes, mentiras y encuestas realizadas en los despachos.

Lástima de aquellos canallas. Al menos tenían encanto y algún tipo de escrúpulo.

alfonso

El turista accidental

 

Dir. Lawrence Kasdam

Reparto: William Hurt, Geena Davis, Kathleen Turner

EE.UU. 1988, 116 minutos

Filmin

Guías para desencantados

Cuando escribía guías de viajes para distintos medios y editoriales a veces me dejaba llevar por la melancolía y el pesimismo en estado puro de esta película, para cabreo de mi editor en jefe. No sabía que nos estábamos adelantando a los tiempos de los cretinos viajeros, de botellón en Ryanair, en barcos monstruosos para deficientes mentales o atracadores de los grasientos bufets de los hoteles tres estrellas superior de allende los continentes.

Y lo cierto es que revisitar esta película de finales de los 80 te sigue contagiando la misma saudade ahora condimentada con un pesimismo bien fundado tras muchos años de observar el mundo y sus lóbregos habitantes. Al fin y al cabo un pesimista es un optimista bien informado.

Además, la pareja protagonista con una espléndida y desenfadada Geena Davis, un Oscar por este papel, y un misántropo recalcitrante como William Hurt casan muy bien, con perdón por la expresión, sin olvidar a Edward, el perrito Corgi.

Hoy en día ya casi no quedan lugares que visitar donde las masas turísticas no te destruyan la poca ilusión que pudieras albergar. Un día en la librería ad hoc que dirigía en Madrid, entró un turista inequívoco preguntando dónde podría ir ese tórrido verano que no hubiera gente. Móstoles a las cuatro de la tarde, a mediados de agosto, le contesté impertérrito. 

Y es mucho peor revisitar un lugar donde hayas disfrutado. O ha cambiado o has cambiado tú y te decepcionará. Porque siempre es a peor. Ambos.

alfonso

Fallen leaves

 

Dir. Aki Kaurismaki

Reparto: Alma Pöysti. Jussi Vatanen,

Finlandia, 83 minutos, 2023

Filmin

Kaurismaki en estado puro (y con perrito)

Para tardes somnolientas y otoñales, con las hojas empezando a caer, en que te apetece ver una película inteligente, tristona, de personajes desnortados, lo que en esta sociedad enferma ya significa que no tienen nada que buscar. Solo abjurar de las guerras estúpidas, perdón por la redundancia.

Como siempre colores primarios, con muchos rojos saturados digitalmente, paisajes urbanos desoladores, encargados y capataces que deberían colgarse de la rama de algún árbol sacado del atrezo de una obra de Samuel Beckett, borrachuzos sin rumbo, apegados al alcohol, y el inevitable perrito, del propio director, que ya salía en otras películas, por ejemplo en The Havre, donde como decíamos ayer, siempre ganan los buenos, es decir, los pobres.

Suponemos que Aki habrá dejado el alcohol, o al menos eso proclama en sus películas, lo que es una verdadera lacra en Finlandia, aunque sus personajes fuman como la chimenea de Fukushima, pero a mí siempre que veo una de sus películas me entran unas ganas invencibles de tomarme un whiskey irlandés y perder la mirada entre las hojas muertas mientras escucho a Ives Montand recitar la canción.

Efectos secundarios de las tristes películas de Aki, aunque todas acaban bien, (spoiler).

alfonso

Hasta el fin del mundo

 

Dir. Viggo Mortensen

Reparto: Viggo Mortensen, Vicky Kriesp, Danny Huston.

Coproducción EE.UU, México, Canadá, Dinamarca, 129 minutos, 2023

Filmin

Feminismo ranchero

Ahora tenemos a las proto seguidoras de Simone Beauvoir y otras hierbas resecas hasta en los western, porque vende, está de moda y te asegura premios, críticas (positivas) y además Ariadna no te riñe en casa.

Es muy difícil ser director, guionista y actor principal y Mortensen no iba a ser menos. Ha escrito un guion tedioso, lento y mortecino que quiere dejar pátina de intelectual sensible, algo bastante empalagoso.

Un vaquero y una mujer deciden vivir juntos a pesar de las reticencias formales de esta última y se trasladan a un pequeño rancho propiedad del hombre. Las cosas funcionan más o menos hasta que el bobo decide enrolarse para ir a la guerra, en este caso la de Secesión, a pesar de los acertados consejos de ella en contra de esa simiesca estupidez que no ha dejado de practicarse hasta el día de hoy entre diferentes tribus, etnias, hinchas, sexos, creyentes más o menos tarados o cualquier grupo de primates que escojamos.

A su vuelta encuentra las cosas algo cambiadas porque el malo de turno ha hecho de las suyas. Y hasta aquí puedo contar.

Aburre a las ovejas que pastan por estos valles navarros tanta mirada húmeda de Viggo, tanto gesto adusto de la protagonista, tanto ademán pretendidamente lujurioso del malo, hijo del terrateniente de turno.

Pero ya sabemos, obtendrá premios seguros en festivales y demás saraos, le harán la ola en Días de Cine, ese monumento a su director, Gerardo Sánchez, vestido siempre de jovenzuelo enfundado en su ya clásica chupa vaquera que daba la turra en la televisión de las FET y las JONS sanchista hasta que opté por cortarle el resuello. Para siempre.

alfonso