El reverendo

Dirección y guión Paul Schrader
Act. Ethan Hawke,  Amanda Seyfried,  Cedric the Entertainer...

EE.UU. 2017, 108 minutos

Trascendentalismo ecológico

El director, Paul Schrader, es un estudioso del cine que cuenta con un interesante libro El Trascendentalismo en el cine, en el que analiza este estilo en las figuras de Dreyer, Bresson y Ozu, los tres grandes que tanto han influido en Malick, Lars von Trier, Kurosawa y tantos otros. Parten de lo metafísico para describir o acercarse a lo inefable, lo invisible, lo desconocido, lo que se revela sutilmente. Malick además lo mezcla con Heiddeger.

Aquí la influencia de Dreyer es incontestable. Formato 1.37:1, fotografía con cámara fija en que los actores entran lentamente en plano, contrapicados, paisajes desolados y un tratamiento del color que recuerda el blanco y negro. 

Cuenta la historia de un reverendo calvinista, como el director, antiguo capellán militar con hijo muerto en Irak; de un activista ecológico fundamentalista y de su mujer embarazada. Y el remordimiento del primero, las obsesiones del segundo y las esperanzas de la tercera.

En efecto, a primera vista parece un cóctel algo indigesto, que solo Schrader podría agitar con éxito, aunque la resaca te aceche algunas horas tras la visualización de algunas escenas realmente turbadoras.

Pero revuelve las tripas, agita las conciencias incluso para el que está de vuelta de todo como el que firma, y proporciona pólvora contra las fieras de dos piernas capaces de reír. Es decir, contra el ser humano a punto de destruir el planeta. 

Para lo que me queda en el convento...

alfonso

Emboscada final

Dirección: John Lee Hancock.

Intérpretes: Kevin Costner, Woody Harrelson, Kathy Bates...

EE UU. 2019, 132 minutos

Bonnie o Trump

La primera película, la de Arthur Penn, en plena resaca de Vietnam, atribuía a la violencia del capitalismo la violencia de baja intensidad de Bonnie&Clyde en una película rebelde y carente de cualquier tipo de moral. Esta, Netflix puro, deudora de los tiempos que corren, atribuye la violencia de los ladrones de bancos a su naturaleza maligna, en base a la moral de la Biblia más retorcida y vengativa.

Para ello se basa en dos personajes arquetípicos, el Kevin Costner justiciero y adalid de una América "decente" que nos enseñó sus raíces en esa oda al vicio solitario que era Bailando con Lobos, con el contrapunto de un Woody Harrelson, un rebelde sin causa, que se lo come en el plató y en el personaje. Ambos son productores de la cinta.

Por supuesto, una ambientación de lujo en una película que que quiere sentar cátedra de clasicismo, con especial atención a los coches, el vestuario  y los personajes colaterales de la Gran Depresión. 

Y poco más que añadir al estreno en Netflix, que recuerdo que el primer mes es gratis. Solo el recurso bien conocido por los servicios de seguridad de todo el mundo al luchar contra "los terrorismos" de no aportar señales que puedan dar visos de humanidad al enemigo. Bonnie y Clyde solo salen de espaldas, a lo lejos y desenfocados. No existen, no son humanos.

Así se entierra, boca abajo, el cadáver de Tom Joad, el fantasma de las Uvas de la ira.

alfonso

Purasangre

Dirección y guión: Cory Finley
Act. Anya Taylor-Joy,  Olivia Cooke,  Anton Yelchin

EE.UU, 2017, 93 minutos

Trucolencia (sic)

Una historia noir de adolescentes, perdón por la redundancia, filmada exquisitamente por un primerizo aunque adolece de demasiados trucos, incluido el manierismo hierático de las jóvenes actrices y cierta morbosidad en los detalles escabrosos.

Dos jóvenes de rasgos psicóticos, -falta de empatía, ausencia de emociones-, se reencuentran en la mansión de la más rica tras haber sido expulsadas del internado y haber tenido la amiga un episodio de crueldad animal con su caballo favorito. Allí planean la muerte del padrastro de la primera que, aparte de ser un cretino integral, se empeñaba en buscarse la ruina.

Se da la circunstancia de que el doble sentido en inglés, (Thoroughbeed hace referencia a pura sangre equino y al alto linaje de la protagonista), se ha sustituido en castellano por el doble sentido de pura sangre animal y de la sangre derramada en el crimen. Por cierto, el director forma parte de un grupo de cineastas autodenominado Youngblood, sangre joven.

Filmada en una espectacular mansión con una steadycam llevada con la muñeca de un tenista de élite, el montaje y la fotografía no casan con algunos excesos en el guión y ciertas exageraciones en el Asperger impostado de las actrices. 

Pero se deja ver con magnetismo, a la vez que recordamos aquella frase de juventud: "No hay mayor emoción que no sentir ninguna".

alfonso

Mujeres del viento

Teatro Casa de la Música, Carboneras

Perder sotavento

A la magnífica cantante Sensi Falan no deberían hacerle tan flacos favores como coprotagonizar esta fallida obra de teatro en que todo naufraga. 

El discurso es panfletario y arrojadizo. Todos los tópicos entran a calzador. Feminismo, -el director,  uruguayo y digno de mejor causa, afirma que es teatro de género-, lesbianismo, prostitución, desmanes de la iglesia católica -que parece que en la Guerra Civil todavía no había elegido opción sexual por los niños-, memoria histórica, pacifismo. Por ejemplo uno escucha con asombro pedradas como que la guerra es un invento de los hombres. Margaret Thatcher, Chandrika Kumaratunga, Indira Gandhi, Golda Mier... debían ser transgénero todas.

En la puesta en escena no hay un gramo de talento. Ni en el vestuario, ni en el escenario ni en la iluminación. Porque una cosa es no tener presupuesto y otra es esa pasarela de contrachapado mal calafateada. Tampoco el sonido grabado ni las proyecciones aportan gran cosa.

Y finalmente a la miliciana, la única sin acento andaluz, alguien debería decirle que lo que hace es escalofriante. Capaz de provocar otra desbandá, ahora en la sala.

En fin, Sensi, sigue cantando, como en Mujeres de la Chanca. Y si haces teatro búscate otras socias y sobre todo otro director. O directora.

alfonso

Obey (Obediencia)

Dir. Jamie Jones.

Act. Marcus Rutherford, Sophie Kennedy Clark, T’Nia Miller...

Reino Unido, 2018, 96 minutos

Ken Loach fundido a negro

Al novel director le han contado cómo empezaba sus libros García Márquez y ha tratado de imitarlo con un diálogo irrepetible de adolescentes negros en que mezclan sexo y escatología con el objeto de que el espectador continúe atento a la pantalla.

Es difícil con un guión cicatero, unos diálogos anoréxicos y una actuación hierática en que solo destaca Sophie Kennedy Clark, la chica blanca, sorry, y la fotografía del español Albert Salas.

La historia recorre los conflictos acaecidos en Londres en 2011 a raíz de la muerte de un hombre de origen africano en los guetos creados en Europa para que se hacinen los inmigrantes que nos van a pagar las pensiones, -suponemos que gracias a su paro eterno y a trabajar sin que les den de alta, por ejemplo en los viveros bajo plástico-, y que estallan periódicamente en arrebatos de cólera.

Para contar la magra historia el director tira del método Loach, aunque sin su acendrado sectarismo y clásico dogmatismo que alcanzó las más altas cumbres de la infamia en  El viento que agita la cebada, cuando los provisionales fusilan  a un pobre chaval de la banda por irse de la lengua y Loach se apresura a justificar la escena como un Stalin de pacotilla.

La vida no vale nada decía el cantautor. Sobre todo la de los otros.

alfonso

Loving Pablo

Dir. Fernando León de Aranoa
Act. Javier Bardem,  Penélope Cruz,  Peter Sarsgaard...


España, 2017, 123 minutos

Fucking Pablo

Al final  todos los intelectuales se hamburguesan, citaba el uruguayo Eduardo Galeano. Y no digamos los cineastas que tras hacer cine independiente podemita se dispone a filmar esta plana, insulsa y aburrida historia de Pablo Escobar de la mano de sus amiguetes Javier y Penélope.

Si bien Javier salva la cara, P se autointerpreta en el relato de la periodista Virginia Vallejo, en que da vida a una presentadora vulgar, pija y macarra a partes iguales. 

Nada se sostiene, ni la dicción medio colombiana de los protagonistas, ni la barriga postiza de Bardem, ni la dirección -es un decir-, del león de los barrios madrileños que aburre a las ovejas con una historia que promete todo menos eso.

Y no hablemos de Óscar Jaenada y otros secundarios que parece que estaban de paso tomando un tinto, el café colombiano, mientras echaban unas risas a nuestra costa y la de nuestros impuestos vía subvenciones al cine patrio.

Esperamos a León de Aranoa dirigiendo a algunos de los superhéroes de Hollywood. Quizá al Líder Supremo en su baticueva de Galapagar, custodiada por la Guardia Civil. Ya no nos asustamos de nada.

alfonso

Sicario 2 Day of the soldado

Dir. Stefano Sollima
Act. Benicio del Toro, Josh Brolin, Matthew Modine...

EE.UU, 2018, 122 minutos

Violenta como la vida (mexicana) misma

Recrea Hugh Thomas en La conquista de México la cara que puso Hernán Cortés, que no era precisamente un angelito, al contemplar en Cholula las atrocidades que cometían los sacerdotes aztecas con sus paisanos. 

O se puede leer a Álvaro Enrigue glosando la vida de Geronimo en Ahora me rindo y eso es todo, donde realiza un auspicioso relato sobre las torturas que practicaban habitualmente Apaches y Chiricahuas sobre sus prisioneros en lo que actualmente es Sonora y Nuevo México.

No muy distinto de lo que ahora perpetran los cárteles mexicanos, con su tráfico de drogas y migrantes y su culto a la Santa Muerte. Y eso relata la sobresaliente secuela de Sicario, protagonizada tan brillantemente como la primera por un Benicio del Toro que se come la pantalla en cuanto sale y mira.

Muy violenta, claro está, con impactantes escenas reales, -no con esas miniaturas de helicópteros que "cantan" tanto-, y un Josh Brolin un tanto atarantado tras la creación de su fenotipo de duro en No es país para viejos. Tejida por un guión algo errático pero brillante, que apunta a la continuación de la saga, siempre que el puertorriqueño aguante.

O sea, de aquellos polvos, estos lodos.

alfonso

En la playa de Chesil

Dir. Dominic Cooke
Saoirse Ronan,  Billy Howle,  Emily Watson...

Adaptación del libro de Ian McEwan a cargo del autor

 Reino Unido, BBC cine, 2017, 110 minutos

La Inglaterra de antes de los Beatles

Tras la II Guerra Mundial y antes de que apareciera el cuarteto peludo de Liverpool el país era un erial en blanco y negro. Esa es la principal virtud de esta película, describir a través de una pareja disjunta y profundamente virgen, la trágica inocencia de unos burgueses estudiantes de Oxford, haciendo sus primeros pinitos antinucleares.

Luego la bisoñez de un director que también era primerizo en el cine, aunque con un sólido curriculum en teatro, nos brinda unos plúmbeos primeros dos tercios para rematarnos en un final lacrimeante con unos protagonistas enfundados en unos maquillajes que más que parecer viejos les hace parecer zombies en pleno proceso de descomposición. 

Y no hay que dejar que los autores se masturben adaptando sus propias obras a la pantalla porque desbarran y no conocen el oficio.

Lo bueno es una puesta en escena fidedigna, un vestuario, -atentos a la ropa interior de la maravillosa Saoirse Ronan-, refulgente en azules, y una sobresaliente interpretación de la segunda  pelirroja más atrayente del cine.

Menos mal que apareció la minifalda, los abrigos afganos, el pelo largo y los eternos campos de fresas donde era posible vivir con los ojos abiertos

alfonso

La balada de Buster Scruggs

Dir. Hermanos Coen

Act. Tom Waits,  James Franco,  Liam Neeson, Harry Melling,  Bill Heck,  Brendan Gleeson...

2018, EE.UU,  Netflix

¡Ay, Brothers!

Los hermanos Coen son bien conocidos por su retranca y su singular sentido del humor a la hora de contestar entrevistas... y de hacer películas. Me puedo imaginar la cara de fruición que pondrían cuando los productores de Netflix les ofrecieron hacer una película con absoluta libertad creativa. Y pensaron sin duda en otra anterior, Oh, brother, una estrafalaria y fallida historia con el insoportable George Clooney cuando quiere lucir su vena más histriónica, y trufada, como esta, de gorgoritos.

Pues con esos mimbres elaboran seis cuentos crueles, especialmente el interpretado por Liam Neeson, ambientados en la Frontera. Este trata de un viajante de variedades en el Oeste que pasea por campamentos mineros un tronco parlante (sic) que recita admirablemente bien retazos de la biblia y que acaba cambiando por una gallina con alma pitagórica y tirando al río a su ex estrella.

Mucha violencia, mucho cinismo, magnífica ambientación incluida la galería de personajes, buena fotografía, aunque demasiado digitalizada... para una tontería que se deja ver con una ceja ligeramente levantada.

Así no, Brothers, como le decía Pablete a su ex amigo mientras afilaba el piolet. Tonterías las justas porque no hay nada peor que pasarse de listos. Aunque pague Netflix... o Carmena.

alfonso

Roma

Dir. Alfonso Cuarón
Act. Yalitza Aparicio,  Marina de Tavira,  Marco Graf...

México, 2018, 135 minutos

La pinche memoria

La película viene a ratificarme en uno de mis mantras: lo que no es autobiografía es plagio. Ahora bien, eso no quiere decir que sea un ejercicio fácil. Cuarón teje una obra maestra alrededor de las mujeres de su infancia, sobre todo de Cleo, la criada, una oaxaqueña que borda su papel... porque no actúa. Simplemente pone su vida y su mirada ante la cámara.

Viví en la colonia Roma algunos meses, antes de que se gentrificara, o se aburguesara definitivamente, perdiendo ese aroma a barrio bien pero bohemio, con parques que fueron hipódromos, bulevares de anchos camellones y taquerías sabrosonas tendidas sobre las aceras.

Fuimos mucho al cine, uno de los de antes, creo que el mismo que sale en la película, con muchas butacas y cortinajes a modo de telón, donde vimos el mejor cine mexicano de aquellos tiempos: Del Toro, Novaro, Ripstein...

La ambientación es extraordinaria, recreando en un blanco y negro onírico ese México de los años 60, donde ya asoma la violencia contra los estudiantes, continuación de Tlateloco, la violencia de los "remachos" contra las mujeres, la violencia del mar en Veracruz, por no hablar de la del Pacífico, por ejemplo en Zipolite y su Playa del Panteón.

Una memoria que me pudre los ojos y me recuerda uno de las mejores etapas de mi vida, allá donde mis antiguos genes me reclamaban.

Para los desgrasiados (sic) que no conozcan México, la película de Cuarón les sonará igual y extrañamente cercana porque habita en la memoria común de los seres humanos.

alfonso

P.D. Y para los que no tengan cine a mano, se ha estrenado en Netflix, que ofrece un mes gratis al registrarnos por primera vez...

Inmersión (Submergence)

Dir. Wim Wenders
Act. James McAvoy,  Alicia Vikander, Reda Kateb...

Alemania, 2017, 111 minutos

El amigo medio americano

Para seguir la parábola de Wim Wenders, este siempre parece nadar entre dos aguas. Aquí entre una historia de terrorismo islámico y el alma del mar. En Paris Texas, entre el amor y cierto vagabundeo sentimental; en El cielo sobre Berlín, entre lo cursi y lo bienintencionado. Con un pie en Europa y otro en los Estados Unidos y siempre con calidad incluso en algunos trabajos de esos que Buñuel llamaba "alimenticios".

Lo mejor, la historia de amor en Normandía, el mar y sus profundidades abismales y la mirada diferente sobre el fenómeno terrorista en Somalia, que no es un país fallido sino una tribu fallida. Como tantas otras, incluida la catalana.

La película pivota sobre los dos novísimos actores que ya apuntaban maneras, él en El Rey de Escocia y La Desaparición de Eleanor Rigby, y ella sobre todo en Ana Karerina. Y el bueno de Reda Kateb, que debido a su físico casi siempre hace de malvado terrorista. Excelente fotografía a la que hay prestar atención sobre todo cuando aparece ella, permanentemente envuelta en delicados tonos de azul. Lo peor, la jerigonza sobre la vida y el mar. 

Como dice Phillip Hoare en el último libro de su trilogía, "El mar, por todas partes el mar y nadie lo observa". No en mi nombre.

alfonso

La niebla y la doncella

Dir. Andrés M. Koppel

Actores (es un decir): Quim Gutiérrez, Verónica Echegui, Aura Garrido...

Sobre una novela (es un decir) de Lorenzo Silva.

España 2017, 104 intragables minutos.

La Guardia Civil como paradigma del cine español

Ya se sabe que Lorenzo Silva es un horror, escribiendo y editando libros al calor de las subvenciones públicas del ayuntamiento de Carboneras en su patética editorial Playa de Akaba, donde solo los contenidos son peor que su continente y puesta en página.

También los sufridos espectadores del cine patrio, -entre los que no me hallo-, trufado de subvenciones incluso a las películas taquilleras con Oscar como en el caso del Almodóvar y su trouppe, están acostumbrados al farfullar incontinente e inaudible de los jovenzuelos de las series televisivas, tratando de sacarse unos euros apareciendo en películas como estas, destinadas a proponer ejemplos deleznables a los adolescentes descerebrados desde su más tierna infancia.

Pero el espanto continúa con unos personajes que nadie se puede imaginar saliendo del cuartelillo cazallero o invadiendo el Congreso, tricornio en cabeza y pistola en mano, recitando unos diálogos de discoteca pueblerina y poniendo ojitos de gacela herida, en medio de una trama ininteligible, donde predomina el sexo y la violencia como placebo de la única neurona, ya en estado comatoso.

Tras casi 60 años de las conversaciones en Salamanca, sigue valiendo la definición de Juan Antonio Bardem sobre el cine español: "Políticamente ineficaz, socialmente falso, intelectualmente ínfimo, estéticamente nulo e industrialmente raquítico".

Pero ahora generosamente subvencionado con nuestros impuestos, claro.

alfonso

El puente de los espías

Dir. Steven Spielberg
Act. Tom Hanks, Mark Rylance,  Amy Ryan...

EE.UU. 2015, 135 minutos

 Entre el clasicismo, la naftalina y... Palomares

El cine de Spielberg se mantiene incólume junto a su actor fetiche Tom Hanks, abanderado de la clase media estadounidense más en lo actoral que en lo sociológico, nadando siempre entre dos aguas, clasicismo y naftalina, épico y sentimentaloide, grandioso con toques naif. Sin olvidarnos jamás de la escena más conmovedora del celuloide, la niña con abrigo rojo de La lista de Schindler.

Aquí nos recuerda un episodio de la Guerra Fría, el intercambio de espías entre un piloto -tonto a tiempo completo-, de los aviones espías U2 que sobrevolaban  China y la URSS, por uno ruso, pintor y melómano, comandado por el gran Mischa, maestro de espías de la República Democrática Alemana, que consiguió hacerse con los secretos de las bombas atómicas de los gringos y equilibrar la balanza antes de que descargaran en Palomares, con el consiguiente trastorno de la población almeriense como ha podido verse en las últimas elecciones en Andalucía.

Tom Hanks en su línea, una puesta en escena exquisita, aunque con una nieve y un Berlín un poco falso, una historia que renquea a la mitad, buenas intenciones, discurso kennediano y ausencia de personajes femeninos para asombro del respetable, en una tarde noche agradable ante la pantalla. Hoy en día, parece un derroche de inteligencia.

alfonso

Perdidos y sin cielo protector

Muere el cineasta de toda una generación

Novecento, El último tango en París, El cielo protector... algunos nos sentimos huérfanos de un cineasta irrepetible que nos representó en la pantalla y en el mundo. In memorian

¿Te has perdido?

-¿Te has perdido?

-Sí.

-Como no sabemos cuándo vamos a morir llegamos a creer que la vida es un pozo inagotable, sin embargo todo sucede solo un cierto número de veces, y no demasiadas. 

¿En cuántas ocasiones te vendrá a la memoria aquella tarde de tu infancia? 

Una tarde que ha marcado el resto de tu existencia, una tarde tan importante que ni siquiera puedes concebir tu vida sin ella. Quizás cuatro o cinco veces, quizás ni siquiera eso. ¿Y cuántas veces más contemplaras la luna llena?

Quizás veinte, y sin embargo todo parece ilimitado..."

Lo mejor del 2017 (¡Qué cabeza la mía!)

Lo mejor -visto- del año 2017

Una ciudad junto al mar; Florence Pugh, una feminista auténtica; otras hablando y pasándolo mal; Muros, también junto al mar; Joaquin Phoenix con un martillo de bola; Casey Affleck hablando el lenguaje secreto de la desolación; y un ciervo sagrado al que habría que matar... lentamente, (al director, no al animalito).

Mejor película y mejor actor, Casey Affleck
Manchester by the sea
El lenguaje secreto de la desolación

Mejor película revelación
En realidad nunca estuviste aquí
Uber Driver

Mejor actriz, Florence Pugh por
Lady Macbeth
Cumbres venenosas

Mejor guión
Z la ciudad perdida
La llamada de tu propia selva

 Mejor dirección Tom Ford por
Animales nocturnos
Una finísima venganza






Mejor obra de teatro (exaequo)

Hablando
Una temporada en el infierno

Eroski Paraíso
Galicia en vena

Bodrio del año

El sacrificio de un ciervo sagrado

¡Que sacrifiquen al director!

A Ghost Story

Dir. David Lowery

Act. Rooney Mara, Casey Affleck, Rob Zabrecky...

EE UU, 2017, 87 minutos

Todos seríamos fantasmas

Solo los chinos y yo creemos en los fantasmas. Incluso en este, envuelto en una sábana blanca con dos agujeros negros para los no ojos, que merodea por la casa de su ex mujer una vez muerto, bailando entre diferentes edades.

En realidad la cita del título es de Héctor Aguilar Camín y dice textualmente que "en una realidad más estricta todos seríamos fantasmas". Quizá no tan poéticos y melancólicos como el que interpreta el magnífico Casey Afflek, reverso luminoso del cretino de su hermano Ben, al que da réplica Rooney Mara apoyada en un físico tan singular.

El director ha optado por el formato 4:3 con esquinas redondeadas y brinda toda una lección sobre el encuadre. La crítica bienpensante la ha comparado con El árbol de la vida de Malick. No gustará a casi nadie que no sepa mirar sin ver.

Hay que dejarse llevar por la poesía y flotar como el espectro sobre la áspera realidad hasta la disolución. Ojalá que todos los que nos rodean fueran como este. Yo prometo serlo.

alfonso

(...) seguir el primer imperativo fenomenológico: ir a las propias cosas para describirlas, intentar poner rigurosamente en palabras lo que normalmente no se suele poner en palabras, lo que se suele considerar inexpresable… Coger el mundo, rehacerlo y devolverlo casi sin cambiar excepto por lo que se ha observado. Este estilo cinematográfico divergente gira en torno a cuestiones de la identidad humana, el propósito y la libertad.

(Sobre el cine de Malick) en En el café de los existencialistas, Sarah Backwell

El caso Sloane

Dir. John Madden

Act. Jessica Chastain, Mark Strong, Gugu Mbatha-Raw...

EE.UU, 2016, 132 minutos

Personajes huérfanos de autor

Por lo general apago la pantalla o me salgo del cine al segundo "obviamente". En este caso no, debido a una trama interesante y a la apabullante belleza de Jessica y -ojo al nombre- Gugu Mbatha Raw, dos figuras en blanco y negro radical. Las mujeres -la mermada minoría heterosexual-, pueden optar por Mark Strong, porque el apellido promete guerra y el torso del muchacho es como el de Cristiano Ronaldo, pero con cerebro.

Ahora bien, esas abstrusas parrafadas, largas, pretendidamente brillantes y que dejan al actor exhausto y a la intemperie intelectual y al espectador tendiendo el oído, no se sostienen más que en una película de WASP's donde los símbolos de Apple relucen incluso más que las actrices.

Y de los tres elementos de cualquier obra, -personaje, historia y puesta en escena-, falla clamorosamente el primero, apareciendo la protagonista como ese huérfano que casi todos llevamos dentro, que siempre se presenta con mirada desvalida, cautelosa y un punto desconcertada.

Además, en este caso viene con buenismo de serie, librando una batalla en que valen todos los medios para conseguir los fines: regular la venta de armas en Estados Unidos.

Algo tan difícil allí como regular las hipotecas aquí, excepto en el caso del chalet en la sierra del mismísimo marqués de Galapagar.

alfonso

Thelma

Dir. Joaquim Trier
Act. Eili Harboe,  Kaya Wilkins,  Ellen Dorrit Petersen...

Noruega, 2017, 116 minutos

Un levísismo y sobrenatural panfleto 

El sobrino holla por primera vez el sendero abierto por el tío más chalado, el mismísimo Lars von Trier, el agente provocador más chapucero del mundo por lo magro y chusco de los resultados. 

Joaquim se embarca ahora en lo sobrenatural tras las magníficas Oslo 31 de Agosto y El amor hace más ruido que las bombas, para relatar una historia de amor lésbico contenida por el peso de la culpa y el fundamentalismo cristiano escandinavo, ahí queda eso, que bosqueja una historia de brujas del siglo XXI. 

Son groseros los símbolos religiosos, -las serpientes, los pájaros suicidas, los vómitos negros-, y los capítulos de trasgresión, -el alcohol, las drogas, la blasfemia-; mediocre la historia de amor entre ellas, y muy brillantes las primeras escenas, -merece la pena ver el tráiler-, la fotografía con esos lentísimos travellings inversos, y algunas escenas que consiguen erizar el vello.

Y es decepcionante el final tan militante contra el hortero patriarcado (sic) o como se diga ahora, y el guiño feminista con la madre, más la pegajosa reconciliación de las amantes en contrapicado.

Pero, efectivamente, no hay que desdeñar el poder de la culpa y del pecado, sobre todo cuando se siembran en la infancia, como bien señala el subtítulo. De ello da buena cuenta los tiempos tenebrosos que atravesamos, trufados de una furibunda estupidez, esa sí, hija sola de nuestra naturaleza simiesca.

alfonso 

El hilo invisible

Dir. Paul Thomas Anderson
Act. Daniel Day Lewis, Vicky Krieps,  Lesley Manville...


Estados Unidos, 2017, 130 minutos

Puntada sin hilo

Poco queda del brillante director de Magnolia o Boogie Nights y bastante del de las supinas tonterías de Embriagado de amor o Puro vicio. Ha acabado por creerse su papel de niño bonito del cine estadounidense a caballo entre el independentismo de Sundance y el gran espectáculo de Hollywood.

Aquí el espectáculo radica sobre todo en esta larga oda a la neurosis. Del protagonista, del personaje, de los secundarios y del director, responsable por cierto de una fotografía excelsa, un trabajo que deja boquiabierto por su profundidad de campo y la orfebrería de los encuadres. Su némesis es una banda sonora insoportable y omnipresente del guitarrista de Radio Head, al que prometo no pinchar jamás.

Tampoco hay que desdeñar el vestuario, claro está, y la puesta en escena, atención a los papeles pintados, así como la casa georgiana en que discurre toda la película y donde encerró al elenco y técnicos durante los 60 días del rodaje.

Por lo tanto no es de extrañar que Daniel Day Lewis, intensísimo toda la película, dijera basta y apuntara a retirarse de la interpretación. Ya veremos, pero si no lo hace va a acabar recostado en la otomana del psicoanalista o pescando truchas sin caña en los ríos de la verde Irlanda.

Un ejercicio de puro estilo, recibiendo influencias de todas partes, el Hitchcok de Rebeca y Vértigo, el Scorsese de La Edad de la Inocencia, incluso la atmósfera de Los muertos de Huston para componer un indigesto masala, tan dañino como las setas venenosas con que le reclama para ella sola la protagonista, deseosa de empoderarse a costa del insufrible modisto, perdón por la redundancia.

alfonso

Lady Bird

Dir. Greta Gerwig.

Act. Saoirse Ronan, Laurie Metcalf, Tracy Letts...

Estados Unidos, 2017, 94 minutos

El arte de ser independiente

Eso que tan poco practican los jóvenes de estas latitudes, -vive de tus padres hasta que alcances su nivel de confort al menos-, lo escribe muy bien la directora y autora del guión y también de la anterior Frances Ha, en que aborda una historia similar.

Para ello se sirve de una extraordinaria actriz, Saoirse Ronan,  Hanna, Lost River, Brooklyn, cuyo nombre significa en gaélico precisamente Libertad  y se convertirá en un icono de la pantalla, como la ahora algo apagada Carey Mulligan.

Parece una película fácil, de instituto de provincias, es decir de Sacramento, California, en el caso que nos ocupa, de cuyas baldías tierras y omnipresente aridez intelectual quiere escapar como si se tratara de, pongamos por caso, Carboneras, Almería. Pero en realidad se trata de un retrato muy fino de personajes y de ese enfrentamiento que existe siempre más o menos veladamente entre mujeres, madre e hija en este caso, aunque las feministas se hayan inventado la estúpida y falsa memez de la "sororidad".

Buena galería de personajes, la gorda, la guapa ligera de cascos, el padre deprimido, la madre trabajadora y dominanta -ese producto tan made in Spain-, y Lady Bird, cuyo nombre no alude a la traducción, ese insecto llamado catarina o mariquita, sino a la mujer pájaro que renuncia al nombre que sus padres le han impuesto.

Lástima de final tan pringosillo, pero esto es Hollywood amigos. Si tenemos personalidad y somos obstinados y cabezotas, -lo somos, lo somos-, hay que apagar el televisor o salir de la sala en el minuto 90, cuatro antes del final. Y no ceder ante nuestros par de ancestros jamás.

alfonso