Martha Marcy May Marlene

Dir. Sean Durkin
Act. Elisabeth Olsen, John Hawkes, Sarah Paulson

Desprogramando a MMMM

Una desasosegante y verosímil película sobre las sectas, con siniestros ecos de Charles Manson debidos en gran parte a la poderosa interpretación del siempre inquietante John Hawkes, La tormenta perfecta, y sobre todo Winter's bone. Primera película del director, que comienza multipremiado en Cannes y Sundance, aunque quizá debido a la falta de medios, presenta un negativo subexpuesto y una banda sonora apenas inteligible.

Eso sí, maneja impecablemente el tempo, los planos medios fijos o con lentísimos movimientos de cámara y se convierte en un maestro del flash back, con un guión sólido como una roca, que se adivina muy trabajado.

Como objetivo de la secta, de todas ellas, ya sea el Opus, los Evangelistas, el Vaticano, Traperos de Emaús, Sivananda, Jodorosky, el Partido Humanista o los taraditos de UCE, el IESE...  se encuentran los mismos mimbres de siempre, el control de las personas emocionalmente inestables procedentes de familias desestructuradas, la falta de cariño y una cierta tendencia a la violencia y a la paranoia.

Y por supuesto, aprovecharse del trabajo ajeno y conseguir esclavas sexuales. Es decir, al final a todos los gurús les da por lo mismo, la pasta y el sexo.

alfonso

Lástima que sea una puta

Dir. Declan Donnellan & Nick Ormerod
Act. Lydia Wilson, Laurence Spellman, David Mumeni...

Teatro El Matadero











Desmontando a Shakespeare

O quizá debiera decir al teatro isabelino de comienzos del Siglo XVII. Vi por vez primera en 1979 la representación de la obra en Madrid de la mano de la compañía de MªPaz Ballesteros, dirigida -mal- por su compañero Vicente Sainz de la Peña. Recuerdo un buen texto, una discreta actuación, una lamentable puesta en escena. Un escándalo en aquellos tiempos, todavía en el umbral de la caverna, por representar un incesto.

La compañía del dúo más aclamado del teatro mundial, Declan Donnellan y Nick Ormerod, Cheek by Jowl, algo así como uña y carne en traducción expedita, lleva arribando a esta capital algo más de siete años y hoy firma el epitafio de Mario Gas a cargo de El Español tras haber contribuido a aúpar a Ruiz Gallardón, el gran histrión, el auténtico Tartufo, a las más altas cimas de la miseria intelectual y moral, el Ministerio de Justicia.

John Ford es el máximo representante de un cierto teatro isabelino que ya entonces quería triunfar sobre la modélica obra de El Bardo -muerto ocho años antes de representarse esta obra-, a base de efectos especiales de la época: mucha daga, mucho veneno, algo de morbo, sexo turbio, lentejuelas y oropeles en el escenario. Como hoy Hollywood sin ir más lejos, salvando, eso sí, las abisales distancias. Y de eso se ríen a mandíbula batiente los directores, jugando con el humor, las canciones y una puesta en escena que oscila entre lo kitch y lo melifluo, siempre al borde de la más pura genialidad.

Los actores, a base de mucho ensayo y pura técnica dejan que aflore el genio que sólo se consigue trabajando, diciendo maravillosamente el verso, algo capado por la versión, y más para los que sólo lean los sobretítulos, y realizando una actuación total y entregada.

Pero el verso jacobino irrumpe en las escenas clave derramando su luz y su fulgor sobre esas pasiones tan crueles y tan primitivas que sólo pueden ser humanas.
Es el mejor teatro del mundo.

alfonso

Take Shelter

Dir. Jeff Nichols
Act. Michael Shannon, Jessica Chastain, Tova Steward












Señales que precederán al fin del mundo
Parábola avalada por el gran pope del cine indie, Sundance, y premiada en Cannes y otros festivales del mismo talante, estira el cuento media hora de más.

Una familia del medio Oeste americano, más yanqui que el béisbol, las hamburguesas y la Biblia juntas empieza a tambalearse debido a las pesadillas premonitorias que parece experimentar el cabeza de familia, un obrero de la construcción resultón, casado con la maravillosa pelirroja de El árbol de la vida.

Podría parecer que su autor tirase del otro hilo del relato, el terror a heredar la enfermedad mental de tus progenitores, esa sí, una pesadilla auténtica, más que llover barro, ranas o valencianos pidiendo caviar con un Rolex de oro en ambas muñecas.

Pero no, la parábola juega con la crisis que nos amenaza y utiliza a la niña sorda como tótem y a la familia como icono.

Y a pesar del título, como es evidente en cualquier parte del planeta, no hay refugio que valga. Excepto en los chalets de la Moraleja, claro.

Cumbres borrascosas

Dir. Andrea Arnold
Act. Kaya Scodelario, James Howson, Solomon Grave, Shannon Beer

El trailer














Fuego en esos páramos yertos
Fascinante película que aborda en pinceladas gruesas e hiperrealistas el clásico de Emily Brontë que discurre en los páramos de Yorkshire, en una naturaleza que al igual que en las películas de Malick, juega un papel en sí y para sí misma.

Una fotografía exquisita de septentrionales luces opacas que opta por un formato menos rectangular de lo habitual, una steady cam nunca mejor llevada, con fuerza y decisión, sin vacilaciones; la ausencia de banda sonora -excepto la emocionante canción final-, un inglés rural y gutural de esas tierras altas de los Dales donde yo aprendí inglés... para una historia turbia y oscura de tierna animalidad y pasión, muy recomendable pero que no gustará a todos.

Como dice la directora, gótica, feminista, socialista, sadomasoquista, freudiana, incestuosa, violenta y visceral. No parece un mal cóctel.
alfonso

Exótico hotel Marigold

Dir. John Madden
Act. Judi Dench, Tom Wilkinson, Dev Patel, Billy Nighy...

















Jaipur versus Benidorm
Un grupo de jubilados, centrifugados por el sistema, tienen que elegir un sitio en el que vivir con sus exiguas pensiones, y en vez de Benidorm, Sitges u otro pudridero similar se inclinan por Jaipur, la ciudad rosa del Rajastán.

Un buen punto de partida para una película muy honesta que se ve con agrado, sobre todo por la maravillosa actuación coral de lo más granado del elenco británico entrado en años, bien arropado por un efectivo grupo de actores indios. Buena fotografía muy cálida en dos escenarios espectaculares, la citada Jaipur y Udaipur con su hipnótico lago, para retratar con cariño una India desprovista de aristas, eso sí, limada de pobreza excesiva y desigualdades escandalosas.

Por supuesto el final de esta inteligente comedia es almibarado, pero deja un funéreo aroma, ahora que estamos llegando a esa edad en que oímos campanadas a medianoche.

Y como dicen los protagonistas, Jaipur es como la Costa Brava pero con más elefantes. Y menos gazpacho aguado y escalivada congeleta, añadiría yo.
alfonso

Tenemos que hablar de Kevin

Dir. Lynne Ramsay
Act. Tilda Swinton, John C. Reilly, Jasper Newell












Tenemos que hablar de Lynne. Pero poco
Desagradabilísima película seria candidata al bodrio del año, en que partiendo de la Tomatina de Buñol trata de epatar al personal a base de escatología y considera flipante (sic!) cuestionar la maternidad desde un punto de vista femenino.

Para ello y sin ningún pudor crea personajes de cartón, los manipula sin escrúpulos y maneja las secuencias de manera que resulten lo más agresivas posible jugando con las texturas excrementales, los colores vómito y la música rascona. La Swinton hace de ella misma, para algo es la productora, y John C. Reilly no sabe, no contesta. Bien podría recordar ese otro cuestionamiento de la maternidad en su papel de marido pánfilo en Las Horas.

Las feministas radicales de mi generación eran básicamente pesadas pero socialmente positivas como fuerza de choque contra aquella España de radio y sacristía.

Las actuales -ver foto adjunta de la directora-, son básicamente desagradables, sobre todo si optan por una alternativa de diseño o artes plásticas. Y perfectamente integrables en las cuotas femeninas, piénsese en Rita Barberá, por ejemplo, en esta España que sigue siendo de sacristía y que sólo ha cambiado el Loden por el Barbour, el transistor por el móvil.
alfonso

Los idus de Marzo

Dir. Georges Clooney
Act. Ryan Gosling, Georges Clooney, Philip Seymour Hoffman, Paul Giamati


















Oh! Bama Blues
Resulta sorprendente cómo se escandalizan los americanos liberales, es decir progres, por la podredumbre de sus políticos, que una vez aúpados al poder desatan guerras de pillaje, -perdón por la redundancia-, torturas legales, campos de concentración al margen de las leyes. Casi tan sorprendente como contemplar que en este país de corruptos, vagos y chorizos, la gente eche pestes de los políticos que tan bien representan al grueso de los votantes.

En fin... Clooney dirige muy bien su segunda película seria, después de Buenas noches y buena suerte, y es un placer ver tan extraordinario elenco de actores de reparto, aunque capitaneados por un patético Ryan Gosling, el chico de moda, sobre todo cuando pone cara de malo en los últimos diez minutos. Clooney se reserva un papel a su medida, siempre bien en papeles dramáticos, siempre mal cuando imita a Cary Grant en papeles de comedia.

Bien contada, con un guión brillante perlado de frases agudas, no falta ni la becaria retozona, ni el candidato fullero, ni el jefe de campaña de vuelta de todo, extraordinario Phillip Seymour Hoffman.

Como la vida misma, como la escalera de un gallinero, corta, pero llena de mierda. Pero a nuestros años como que ya no nos escandaliza, George.
alfonso

Nader y Simin: una separación

Dir. Asghar Farhadi
Act. Leila Hatami, Peyman Mohadi, Shahab Hosseini...


















El pernicioso síndrome Renoir

No he sido nunca fan del cine iraní, ese mito del arte y desmayo, ese icono del bolastristismo y el "no pasaná". Pero el citado síndrome hace que si te quedas sin entradas o llegas tarde a una película de tu elección optes por otra sala de las 18 que hay en la plaza de los Cubos, previamente descartada, que sí empieza a esa hora o, sospechosamente, no tiene problemas de aforo.

La multipremiada película del disidente y represaliado director iraní no es apta para misántropos en horas bajas o maníaco depresivos compulsivos, sin una cura preventiva a base de cazalla saltaparapetos. Recapitulemos: el abuelo tiene Alzheimer, los esposos se separan, la cuidadora es una fundamentalista que llama a su cura-ayatola porque cree que cambiar el pañal al abuelo es pecado. Además está embarazada, su marido la pega y aborta por un empujoncillo de su patrón. La hija adolescente sufre por la separación, el aborto criminal y las mentiras piadosas de su padre, y el marido de la Cospedal iraní es un tipo violento y peligroso que hace que Malamadre o Pepe, el central del Real Madrid, parezcan Marcelino Pan y Vino y Desmond Tutu respectivamente.

Aun así, superado a duras penas el deseo de escapar de la sala y darse a la bebida y a los psicotrópicos, la película tiene una excelente actuación, los iraníes la apreciarán más que los occidentales a los que se nos escapan muchos detalles y los premios sólo están justificados por la propaganda anti nuclear de Israel y sus muchachos.

O sea, que durante cincuenta y cinco años tuve razón en abstenerme del cine persa y sus oficiantes. La primera impresión es la que vale.

alfonso

Mi semana con Marilyn

Dir. Simon Curtis
Act. Michelle Williams, Kenneth Branagh, Julia Ormond, Judi Dench, Eddie Redmaine, Dereck Jacobi...













Dulces, vulnerables, sinuosas... altamente peligrosas
No, no es Marlyn, ni tiene su aura, pero intrepreta extraordinariamente el papel de la Monroe, y hay que reconocer su valor para hacerlo y someterse a las estupideces y lugares comunes de la crítica ramplona.

No es un biopic al uso, sino un relato del hechizo que sufrió su autor durante una semana a manos de la mamba blanca durante el rodaje de la estúpida El príncipe y la corista, en que sólo sobresalía ella y y el tercer ayudante de dirección, el joven, ingenuo, incauto y cautivo enamorado.

Magníficas interpretaciones de los secundarios, siempre muy afinados cuando se hace cine sobre el cine, se deja ver con agrado, y se valora su valor didáctico para hacer el curso de artificieros sentimentales, aunque a veces hasta el mismísimo protagonista de En tierra hostil hubiera querido sucumbir ante los letales encantos de estas bombas con forma humana.
alfonso

Shame

Dir. Steve MacQueen
Act. Michael Fassbender, Carey Mulligan

El trailer
















Sexo en soledad

No me refiero al comentario de Woody Allen, "yo hago muy bien el amor, porque me entreno mucho solo en casa", sino a ese que se practica en soledad aunque estés en pareja, trío o multitud.

Poderosa película que aborda el sexo y su posición en la sociedad en base a un guión casi perfecto que trata con enorme sensibilidad el incesto, la culpa, la presión social, las adicciones forzadas, el éxito, y la soledad, claro...

Y la conjunción de elementos es crucial: una fotografía en colores ácidos y gélidos; un Nueva York convertido en un personaje más, unas interpretaciones, de él y ella, los dos en su mejor momento, rozando la perfección, -atentos a la escena en que Carey Mulligan versiona New York, New York-, una banda sonora minimalista que entra como un guante en las escenas.

Los curas dicen que semen retentum venenum est. Tanto sexo reverso de la muerte, también.

Imprescindible.

alfonso

PELÍCULAS INFAMES

Películas infames

Y..........no están todas
Ana

Declaración de guerra

Dir. Valeríe Doncelli
Act. Valeríe Doncelli, Jèrémie Elkaïm




















El arte de la resiliencia
No es fácil ir a ver una película de un niño con cáncer cerebral, hijo de una pareja joven, además franchuta. Parece un cóctel explosivo, si además los directores, guionistas, actores -todos las mismas dos personas- han pasado en la vida real por esa guerra.

Pero quizá inspirados por Sun Tzu, el astuto estratega amarillo, la película triunfa sin ceder al sentimentalismo, ni al lacrimeo, ni al ridículo, que peligrosamente bordea cuando ambos protagonistas se cantan una canción de amor el uno al otro.

Lo hace sobre todo en base a la veracidad de la historia real, a una fotografía totalmente digital que se mete en todos los rincones, a una música extraordinaria -menos la cancioncilla de amor antedicha-, a unas sólidas interpretaciones y la sinceridad de la apuesta por la medicina pública a la que se dedica la película, además de al niño real, Gabriel.

Ahora que llega la hora del saqueo, y a pesar de algunos llamamientos truchos a no dejarse quebrar, hay que afrontar estos malos tiempos, ya lo decía Brecht, en que hay que luchar por lo evidente.
alfonso

J. Edgar

Dir. Clint Eastwood
Act. Di Caprio, Judi Dench, Naomi Wattts

















Entre el maletín de la señorita Pepis y Muchachada Nui
El maquillaje corresponde a la primera y la historia -chanante-, a la segunda. Si la primera da cierta grima, la segunda, en lo que respecta a la historia, el guión y el niñato por excelencia del cine de Hollywood, mueve a risa. Nerviosa.

Y eso que es un personaje siniestro donde los haya, ante cuyos ojos ha desfilado lo más importante de la historia del mundo moderno, la Gran Depresión, la Mafia, los atracadores con ira en las uvas, la Gran Guerra Mundial (Tomos I y II y Fría), los 60 del rock y las drogas , el Black Power, el Flower Power y la librería City Lights, los Kennedy, Watergate, Vietnam, Tricky Dick Nixon, la receta del bacalao Club Ranero...

Pues nada, el guión pasa de todo menos de las plumas del pavo y de los arrumacos tóxicos de su madre. El niñato Di Caprio está patético, el personaje de Noami Watts derrapa, para ahorrar no hay casi exteriores, a Clint Eastwood le resbala la babita hasta la claqueta y el personal se aburre en las nuevas salas Renoir, pensadas sólo para ahorrarse unos cuantos puestos de trabajo y renovar la moqueta.

Si Harry el Sucio sigue haciendo películas, tras sus últimas paridas de Gran Torino, Más allá de la vida, el Intercambio, Invictus... las van a ir a ver sus colegas del geriátrico.
alfonso

Los descendientes

Dir. Alexander Payne
Act. Georges Clooney, Shailene Woodley, Nick Krause, Amara Miller
















Heredarás el paraíso

Una película bipolar, con hallazgos como el personaje de Sid y desajustes serios como la presunta rebeldía de la hija mayor que se diluye como un azucarillo, o la fotografía, que tarda en ajustar el diafragma al espectacular paisaje de las islas de Hawai, quizá lo mejor de todo. No sólo por el grado de exotismo, sino también por el efecto que produce ver la iconografía gringa fuera de sus lugares emblemáticos, Nueva York, San Francisco...

Por muy espectaculares que sean sus camisas no acabas de ver a Clooney creyéndose su papel de marido cornudo y padre superado que lleva la situación con enorme dignidad. También en el debe podemos apuntar el happy end -esa maldición hollywoodiense-, y en el haber el tratamiento de la muerte y el testamento vital.

Produce un extraño efecto, gusta sin apasionar, deja buen sabor de boca y pone de manifiesto que, al parecer, existen todavía algunos paraísos con los que soñar en estos días de ladrones y cenizas.

alfonso

El montaplatos

de Harold Pinter en El Matadero

Dir. Andrés Lima
Act. Animalario, Alberto San Juan y Willy Toledo















Vladimir y Estragón, ahora asesinos a sueldo
Cansados de esperar a Godot y el holocausto nuclear al calor de la Guerra Fría bajo un árbol decrépito, los dos personajes de Beckett han mutado al ritmo de los tiempos en dos asesinos a sueldo que esperan su próximo encargo en un útero pantanoso, conectados al exterior por un cordón umbilical en forma de montaplatos.

Hecha de la misma materia que los sueños tras un despertar cenagoso de esos de boca pastosa, con una puesta en escena brillantemente iluminada y filtrada por un humo pegajoso, los dos amigos bordan un recital de violencia, absurdo, amargura y humor, con un Willy Toledo magnífico paseando por el filo del drama y la comedia.

Lástima que una parte del público que rodea ambos lados del escenario esté deseando reírse a toda costa durante la representación para no mirar furtivamente a ambos lados de la calle a la salida y evitar pensar que la obra continúa interminable.
alfonso

Drive

Dir. Nicolas Winding Refn
Act. Ryan Gosling, Carey Mulligan















Antología del macarra universal
El primer acelerón suena como el del Mustang de Steve McQueen en Bullit. Y ahí queda la analogía, aunque Drive juegue a homenajearla, incluso con el ultimísimo modelo precisamente de ese coche. Las persecuciones -sólo dos-, son muy buenas, por realistas. Y punto.

Lo demás es antología macarra con estética poligonera, de Los Angeles, no de Leganés, por más que muchos modernikis digan que es película de culto. Hombre, más bien de inculto. Lástima de actriz desaprovechada, la maravillosa Carey Mulligan de An Education. Él da el papel, como si fuera de la auténtica Costa Polvoranca o L'Hospitalet.

Fotografía efectista, planos cenitales falsos, música techno bakaladera, historia de tres al cuarto, palillo en el boca, cazadora con escorpión amarillo, tremendamente violenta, el personaje, como el director y Trinidad Jiménez es de esos que prefieren estar callados y parecer idiotas que abrir la boca y demostrarlo.

Ya lo decían los mayas, en 2012, el fin del mundo. Tendrá gracia verlo.
alfonso

Le Havre

Dir. Aki Kaurismäki
Act. Jean Pierre Leaud, Kati Outinen










Si no fuera por Kaurismaki...
Una historia simplona de buenos y malos en que triunfan los primeros y además reciben su recompensa por ser tan buenos en forma de milagro.

Si fuera de otro autor podría oscilar entre lo repugnante y lo vomitivo, pero el finlandés le da su toque personal de candor con un punto irónico a base de una fotografía sobreiluminada con colores fluorescentes años 50, una naturalidad desarmante, una banda sonora muy sugerente y una dirección absolutamente personal e intransferible.

Hay gente que no puede ni verlo y otros que lo veneran como un santo laico del país de los renos y Papá Noel. Él ha optado por irse a vivir a latitudes más cálidas, -al lado de Oporto-, y seguir haciendo sus películas naif en que siempre ganan los buenos, los pobres, los inmigrantes, los policías de buen corazón.

Aki, colega, ¿qué te metes?
alfonso

Lo mejor -visto- del 2011

Mejor película: True Grit (Valor de ley)












Mejor director: Terry Malick por El árbol de la vida












Mejor guión: Sofia Coppola por Somewhere












Mejor actriz: Mia Wasikowska por Jane Eyre













Mejor actor: Mathieu Almaric por Tournée












Mejor banda sonora: Alberto Iglesias por El Topo












Mejor película en castellano: La vida de los peces











Bodrio del año: Tokio Blues

Route Irish

Dir. Ken Loach
Act. Mark Womack, Andrea Lowe

















Agit Prop viejuna
Siempre he pensado que este tipo de películas de denuncia y concienciación sólo vamos a verlas los que ya estamos concienciados, pero el bueno de Ken Loach, erre que erre, eso sí, con un gran saber hacer.

Sigue el mismo esquema de investigación y denuncia que su Agenda oculta sobre los crímenes policiales en Irlanda del Norte, pero esta vez en Irak denunciando a los contratistas y sus mercenarios. Ahora bien, no sé en qué se diferencia un soldado profesional y su jefe, el ministro de turno, de los perros de la guerra que protagonizan esta historia contada a veces a gritos, en sentido figurado y estricto, aunque con muy buen guión de su habitual Paul Laverty, pareja de Iciar Bollain, por cierto.

Menos mal que el iraquí bueno, -siempre hay un nativo muy bueno en estas películas-, que es músico, sólo nos ameniza con una canción de su repertorio -en árabe nasal y con un instrumento tan torturante como nuestra zamfoña-. Y menos mal que Loach está un poco chocho pero no ha perdido del todo el nervio y en la película, de los criminales no queda ni la secretaria del malo, ni el propio protagonista, un ex GEO, que decide suicidarse.

Eso es lo que yo llamo un final feliz.
alfonso

El topo

Dir. Tomas Alfredson
Act. Gary Oldman, Colin Fith, John Hurt,
















El viejo topo
Siempre pensé que las novelas del primer Le Carré, las de la Guerra Fría, no eran más que un intento de venganza contra Kim Philby y los Cinco de Cambridge, aristócratas británicos comunistas que trabajaron para la Unión Soviética dentro del MI5. Luego mejoró como novelista, afinó sus ideas y comenzó su mejor época: El jardinero fiel, Un traidor como los nuestros...

La película tiene una técnica narrativa depuradísima con las más sutiles transiciones hacia el flash back que uno ha visto y una banda sonora portentosa del gran Alberto Iglesias; una ambientación y puesta en escena muy british, esto es cuidadísima, una fotografía brumosa y una frialdad emocional tan sórdida como un menú -inglés- de seis euros.

Adolece de ritmo y tiene problemas de montaje, Gary Oldman está demasiado hierático, a veces parece embalsamado, y sólo al principio y al final brilla la película, sobre todo gracias a ese gran actor que es Colin Firth. Se pasa un buen rato.

Fue Marx y también Shakespeare los que hablaron de topos, pero no como espías, sino como los que socavan los principios y cimientos de esta ramplona y violenta sociedad. Y más que nunca, vale la frase de Graham Greene, "no hay traiciones, sino otras lealtades".
alfonso